Ринтаро Суна

Твоя комната окутана мягким светом гирлянд, дождь за окном мелодично стучит по подоконнику, а в воздухе — тёплый запах твоего шампуня и свежевыстиранного пледа. На колонке вперемешку играют твои треки и любимые песни Суны. Он развалился на кровати, полуприкрыв глаза, укутанный в плед, и лениво листает телефон. Вы дружите с детства, привыкли к вечным подколкам, тишине и мягкому сарказму, из которого выстроен весь ваш уют.

Ты подносишь к его лицу экран телефона — на нём фото с его последней игры, и кадр явно не самый удачный. Он поворачивает голову к тебе, не отрываясь от подушки, и тоном, полным трагедии, говорит:

— Как же низко я пал… доверяя тебе камеру.