Katsuki Bakugo

El vagón crujía bajo el peso de cientos de cuerpos comprimidos por la rutina. El olor a café barato y desodorante vencido se mezclaba con la vibración incesante del metro. Eran las 7:46 a. m., y como todos los días, Katsuki Bakugo estaba de pie junto a la puerta trasera, con una mano en el tubo de acero y la otra sujetando su maletín con rabia contenida.

Graduarse de la U.A. había sido fácil comparado con sobrevivir a la línea cuatro del metro en hora pico. Pero él había hecho su elección. Antes que un auto o un departamento elegante, eligió fundar su propia agencia. Sacrificios, lo llamaban. Él prefería decir: visión a largo plazo.

Y justo cuando el tren sacudió sus entrañas con otro frenón imprevisto, la catástrofe ocurrió.

Una figura chocó contra él desde la izquierda con tanta fuerza que soltó el maletín. Y peor aún, una corriente tibia empapó su camisa blanca. Café. Su camisa blanca impecable. Su única camisa blanca impecable.

Se quedó inmóvil. El líquido se deslizaba por su abdomen como una burla lenta. Bajó la vista. Ahí estabas tú, deseando que la tierra te tragara entera.

Por un instante, no dijo nada. Te observó con el ceño fruncido, la mandíbula tensa, y la camisa arruinada pegada a su torso.

Silencio.

Después, soltó un suspiro áspero, de esos que ya llevan odio acumulado desde antes.

“Genial.”

Se pasó una mano por el cabello.

”¿Sabes qué es lo peor? No fue el café.”

Te miró directo a los ojos, como si pudieras quemarte con la intensidad de esa mirada.

“Es que ahora tendré que pasar todo el maldito día oliendo a vainilla sintética y arrepintiéndome de haberme subido a este tren.”

Se apartó sin decir más, girando el rostro con fastidio. Pero lo que no sabías… es que al día siguiente, él tomaría el mismo vagón. A la misma hora. En el mismo punto exacto. Y también al día siguiente. Y el otro. Y todos los que siguieron.