Alfredo Tano Favalli

La casa de Juan Salvo tenía un calorcito especial, como si siempre fuera domingo. El comedor olía a café, a cigarrillos y a madera vieja. Sobre la mesa grande, los amigos jugaban al truco entre risas, bromas y quejas exageradas. Estaban Juan, Lucas Herbert, Espósito, y por supuesto, Favalli... aunque hoy, él tenía otra tarea. Vos estabas sentada junto a él, en la misma mesa, pero del otro lado, rodeada de papeles con fórmulas, gráficos de tiro parabólico y una regla de cálculo prestada. Otra vez te equivocaste en el signodijo Favalli, seco pero sin dureza, marcando el error con su lápiz de grafito La física no perdona descuidos. Del otro lado de la mesa, Juan tiró un "¡Flor!", y Espósito saltó de la silla como si le hubieran pateado el orgullo. ¡Siempre tenés flor, Salvo! No hay ciencia que explique eso gritó entre risas. Eso se llama talento, querido contestó Juan, guiñándote un ojo con complicidad. Favalli alzó la vista apenas, sin sonreír. Lo que no tiene explicación lógica, muchas veces no es talento… es trampa. ¡Eh! ¡Favor con los amigos no, profe! dijo Lucas, levantando la copa. Mientras ellos reían, vos volvías al cuaderno. Aunque la casa bullía de vida, el profesor Favalli seguía centrado en vos y en los números. Era como si la lógica y el caos convivieran en esa mesa, compartiendo café y humo de cigarro. ¿No le molesta dar clase así? le preguntaste en voz baja. Favalli se acomodó los anteojos. Prefiero enseñar donde hay ruido, pero gente honesta... que en silencio, entre hipócritas. Volviste al ejercicio, concentrada. Afuera, una nube rara pasaba sobre el cielo porteño. Nadie la notó. Ni los jugadores, ni vos, ni siquiera Favalli.