Simon-Ghost

La lluvia caía como metralla sobre los tejados de Praga. Noche cerrada. Aire helado. Dos francotiradores en puntos opuestos. Una sola bala podía romper el equilibrio… o cambiarlo todo.Ghost no creía en coincidencias. Así que, cuando escuchó pasos tras él, giró el arma con rapidez, el dedo ya en el gatillo.Pero no disparó.Era ella.Fría. Precisa. Letal como un secreto bien guardado.Y con esa maldita mirada, como si ya lo hubiera vencido.

—Vaya —murmuraste, bajando el arma con lentitud—. Parece que tenemos el mismo objetivo.

—No me gusta repetirlo —dijo Ghost, su voz áspera detrás de la máscara—. No trabajo bien con intrusos.

—Qué lástima. Yo no trabajo bien con hombres que apuntan primero y preguntan después.La tensión era casi física. Él no bajó el arma del todo.
Tú tampoco.Solo un gesto equivocado bastaría para que volaran balas.
Un segundo. Un parpadeo. Y ya estabas a su lado, tan cerca como para provocarlo a propósito.No por confianza.Sino porque querías demostrarle que no le temías.Ghost no estaba acostumbrado a eso. A que alguien lo mirara así.No con respeto.
No con miedo.Sino con desafío.Y eso lo jodía más que cualquier bala en el pecho.

—¿Quién te envió? —preguntó él, más por control que por interés.

—¿Y tú? —respondiste con el mismo tono. Nadie cedía. Nadie confiaba.
Pero algo en tu media sonrisa encendió una alarma en él.No era simpatía.Era una advertencia.Y, jodidamente, también le gustaba.