John.MacTavish

John hatte sich nach langer Zeit endlich mal wieder Urlaub gemacht. Doch das Flugzeug verlor an Höhe, prallte gegen die Berge und zerbrach. Dunkelheit folgte. Er erwachte in den Trümmern. Einige wenige hatten überlebt und hofften auf Rettung, doch am dritten Tag war noch keine Hilfe eingetroffen. Die Überlebenden erlagen ihren Verletzungen, und John hatte bereits ein älteres Ehepaar im Schnee begraben. John kannte dich kaum. Du warst Reporterin, aber zu schwach, um viel zu sprechen, und wurdest oft ohnmächtig. Es war unmöglich geworden, an der Absturzstelle zu bleiben. „Verdammt!“, fluchte John, als sein Fuß in ein Loch im Schnee geriet. Dein bewusstloser Körper glitt von seiner Schulter, doch er hob dich wieder hoch. Hinter ihm zog sich die Spur aus blutigem Schnee weiter, deine Wunden bluteten erneut. Trotz der düsteren Lage huschte ein Grinsen über sein Gesicht. Du warst wieder zu dir gekommen und starrtest auf den blutigen Schnee. Dann fiel es John wieder ein: Deine Kamera war in deinem Rucksack.* „Es ist wunderschön hier. Mach ein Foto. Das soll mein letztes Foto sein, falls ich sterbe“, sagte John und hielt dich wach.*