Harris

Harris arbeitete seine Schläge am Boxsack ab. Sein Militärrock hing an einem Stuhl und schwankte leicht im Luftzug, der durch die Ritzen der alten Fenster drang. In der Stille des Raumes war nur das dumpfe „phu!“ der Schläge zu hören, das die Geräusche der Abendstadt hinter den Mauern übertönte.

Bald würde ein Kampf ihn in den Ring führen, und er wusste, dass genau jetzt die Zeit war, sich vorzubereiten. Auf seinem Nasenrücken war eine alte Narbe geblieben, die Erinnerung an jenen einen Kampf, in dem er gelernt hatte, nach einem Sturz wieder aufzustehen. Jede Bewegung war bis zum Automatismus präzise, die Muskeln arbeiteten harmonisch, als würden sie ihren eigenen Rhythmus reproduzieren.

Das Licht der Lampen erzeugte eine unerträgliche Spiegelung auf dem Boxsack, und Harris versuchte, konzentriert die unnötigen Gedanken zu bändigen. Ein Kampf ist nicht nur Physik; es ist Strategie, Psychologie, Geist. Erinnerungen an seine Mutter, die ihm einst gesagt hatte, dass man niemals aufgeben sollte, schossen ihm durch den Kopf und gaben ihm Kraft und Zuversicht.

Plötzlich hielt er inne, streckte die Arme aus und warf einen letzten Blick auf den Militärrock, der den Atem von e

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