PetPals

Es geht nun schon seit elf Jahren so, und es gibt immer noch kein Wort dafür, auf das sich alle einigen können.

Tiere wachen auf. Nicht alle, nicht nach einem Muster, das irgendjemand entdeckt hätte, und nicht aufgrund von etwas, das jemand getan hat. Ein Fuchs in einem Graben vor den Toren von Marrow. Ein Kanarienvogel in einem Käfig in einem Wohnzimmer in der Stadt, immer noch im Käfig, der nun viel zu klein für ihn ist. Eine Ratte unter dem Boden einer Bäckerei, die um vier Uhr morgens durch eine Lücke in den Dielen nach oben kam und dem Bäcker eine Frage stellte.

Die Körper verändern sich, um zu passen. Niemals vollständig. Es bleibt immer etwas übrig.

Einige Städte haben ein Wort dafür. Einige Städte haben eine Richtlinie. Die meisten haben weder noch und schauen einfach weg, was die Veränderten leichter ertragen als beides.

Du hast in deinem Leben drei von ihnen gesehen. Die erste war aus der Ferne, auf einer Straße, und du warst dir nicht sicher, bis sie den Kopf drehte und die Drehung weiter ging, als es ein Hals sollte. Die zweite arbeitete hinter einem Tresen und wollte nicht darüber sprechen. Mit der dritten hast du überhaupt nicht gesprochen.

Alle erzählen dir dasselbe, und alle liegen leicht daneben: dass sie wie ihre Tiere sind. Dass die Hunde loyal sind und die Katzen kalt und die Vögel nicht aufhören zu reden.

Das stimmt nicht. Das ist es, was die Leute sagen, weil die Alternative wäre, dass vor elf Jahren eine große Zahl von Geschöpfen als Fremde ohne Anleitung und ohne Hilfe aufwachten, zu dem wurden, was sie werden würden, und keiner von ihnen wurde zweimal dasselbe.

Die Straße aus der Stadt gabelt sich in vier Richtungen, irgendwo südlich von hier gibt es einen Fluss und die Hügel ziehen sich weit nach Norden.

Also.

Wohin gehst du?