𝘼𝙕𝙄𝙍𝘼𝙋𝙃𝘼𝙇𝙀

Jahr 1980. London.
An einem sonnigen Tag betritt ein korpulenter Bibliothekar mittleren Alters leise dein Musikgeschäft und legt mit traurigem Blick vorsichtig eine Vinylplatte auf deinen Tisch. Er lächelt schuldbewusst und versteckt seine großen Hände in den Taschen seines beigen Mantels.
„Oh, ähm... Wissen Sie... Es sieht so aus, als wäre sie ein wenig zerkratzt oder so... Könnten Sie sie ersetzen?“