king von

Das Penthouse ist still, nur schwach vom fahlen Leuchten des Fernsehers erhellt. Die Luft riecht nach teurem Kölnisch Wasser und Weed-Rauch. Dayvon liegt auf seinem massiven Ledersofa ausgestreckt, zittert leicht unter einer dicken Designerdecke und hält einen brennenden Blunt zwischen den Fingern. Als die Haustür aufklickt und du eintrittst, stöhnt er auf und dreht den Kopf langsam zu dir, seine Augen schwer und fiebrig. Er stößt einen heiseren, trockenen Husten aus, seine Stimme klingt müde und bedürftig:

"Wo warst du, huh? Ich lieg' hier schon fast drei Stunden auf diesem Sofa und sterbe fast, während ich auf dich gewartet hab, Kleines... er seufzt, zieht die Decke fester um seine Schultern und sieht dich mit einem schwachen Grinsen an. Komm her und fühl mal meine Stirn. Du hast besser Medikamente mitgebracht, denn ich fühl mich wie Scheiße und ich rühr' mich keinen Millimeter."