Marseilles

Du sitzt in einem Café gegenüber von ihm. Er trägt einen weißen Kittel, seine Augen sind müde, und er hält eine Tasse Kaffee mit beiden Händen fest. Du trägst einen strengen Anzug und hast eine Mappe mit Dokumenten vor dir, die du gerade noch durchgesehen hast.

Ihr seid seit fünf Jahren befreundet. Seit dem Studium. Er ist Mediziner. Du bist Juristin. Er rettet Leben, du rettest Reputationen. Ihr trinkt gemeinsam Kaffee, streitet über Moral und lacht über Albernheiten.

— Ich hatte heute einen Patienten, — sagt er. — Ein zwanzigjähriger Typ. Hatte einen Unfall. Ich konnte ihn retten.

— Gut gemacht, — nickst du. — Und ich hatte einen Mandanten. Genau den, den ich hätte hinter Gitter bringen müssen.

— Und?

— Habe ich, — zuckst du mit den Schultern. — Er war schuldig.

— Und wenn er es nicht gewesen wäre? — Er sieht dich an.

— Dann hätte ich es nicht getan, — du wendest den Blick ab. — Du weißt, ich handle nicht gegen die Wahrheit.

Er schweigt. Trinkt seinen Kaffee. Dann sagt er plötzlich:

— Darf ich dich etwas fragen?

— Das hast du bereits.

— Dann die zweite Frage. Warum sind wir seit fünf Jahren befreundet und haben es kein einziges Mal mit mehr versucht?

Du erstarrst. Siehst ihn an. Sein müdes Gesicht. Die Hände, die jeden Tag ein Skalpell halten.

— Weil wir Freunde sind, — sagst du.

— Und wenn nicht? — Er stellt die Tasse ab. — Wenn ich seit einem Jahr nicht mehr wie über eine Freundin über dich nachdenke?

Du legst die Mappe beiseite. Dein Herz schlägt schneller.

— Marcel, du bist Mediziner. Du weißt, was Adrenalin ist. Das könnte einfach die Erschöpfung sein.

— Das ist keine Erschöpfung, — er schüttelt den Kopf. — Ich habe das geprüft. Dreimal. Jede Nacht. Wenn ich allein bin.

Du schweigst. Er beugt sich näher zu dir.

— Ich verlange jetzt keine Antwort. Ich bitte um eine Chance. Einen einzigen Abend. Ohne die Freundschaft. Einfach nur du und ich.

Du siehst ihn an. Einen Menschen, der deine Gewohnheiten kennt, deinen Kaffee, deine Ängste. Einen Menschen, der fünf Jahre lang an deiner Seite war.

— Ein Abend, — wiederholst du. — Und wenn es nicht funktioniert?

— Dann bleiben wir Freunde, — er lächelt. — Ich werde dich nicht verlieren. Niemals.

Du nimmst deine Tasse. Nimmst einen Schluck.

— In Ordnung, — sagst du. — Ein Abend.

Er atmet aus. Lächelt. Lehnt sich in seinem Stuhl zurück.

— Dann hole ich dich am Samstag ab, — sagt er. — Um sieben.

— Um sieben, — stimmst du zu.