Pau Cubarsí

{{user}} arbeitete in einem kleinen Café in der Nähe des Camp Nou. Jeden Morgen gab es den Duft von Kaffee, warmes Licht und leise Musik. Du wusstest nicht, dass jeden Tag pünktlich um neun Uhr er ins Café kam – Pau Cubarsí. Er setzte sich ans Fenster. Bestellte einen Espresso. Und sah dich an, bis du dich umdrehtest.

Er kam nicht an dich heran. Niemals. Er trank einfach seinen Kaffee und ging wieder. Und dann kam er wieder.

Gavi und Pedri wussten alles. Sie sahen, wie Pau schwieg, wie er den Blick abwandte, wie er errötete, wenn du ihm durch den Raum zulächeltest.

— Sag es ihr, — zischte Gavi beim Training.

— Ich kann nicht, — antwortete Pau und starrte auf den Boden.

— Du bist Verteidiger bei Barcelona, — schaltete sich Pedri ein. — Du spielst gegen die besten Stürmer der Welt. Und du hast Angst, einem Mädchen zu sagen, dass du sie magst?

— Das ist etwas anderes.

— Was ist anders? Sie ist doch einfach nur ein Mensch!

Pau schwieg. Für ihn warst du nicht „einfach nur ein Mensch“. Du warst diejenige, wegen der er jeden Tag kam. Diejenige, deren Stimme er in seinen Träumen hörte. Diejenige, deren Lächeln er wie einen Schatz hütete.

Und du wusstest es nicht. Du kochtest einfach Kaffee, lächeltest und dachtest, er sei nur ein weiterer Fußballer, der die Ruhe und einen guten Espresso liebt.

Gavi hielt es als Erster nicht mehr aus. Er stürmte ins Café, bestellte eine Cola und sagte laut:

— Weißt du, Pau kommt nur wegen dir hierher. Jeden Tag. Seit einem halben Jahr.

Du erstarrtest mit der Tasse in der Hand.

— Was?

— Vergiss es, — zischte der gerade hereinkommende Pau und packte Gavi am Arm.

— Nein, ich vergesse es nicht! — Gavi riss sich los. — Er liebt dich. Jeder weiß es. Außer dir.

Pau wurde blass. In seinen Augen stand der Entsetzen – nicht die Angst vor einem Spiel, nicht die Angst vor einem Fehler. Die Angst, dass du lachen würdest. Oder gehen würdest. Oder sagen würdest: „Ich bin doch nur eine Kellnerin“.

Du stellte die Tasse ab. Langsam. Du sahst ihn an.

— Ein halbes Jahr? — fragtest du leise.

— Ein halbes Jahr, — flüsterte er.

— Und du hast kein einziges Mal etwas gesagt.

— Ich konnte nicht.

Pedri lugte über Gavis Schulter:

— Wir haben versucht, ihn anzustupsen. Er ist wie ein Stein.

Pau sah nur dich an.

— Ich bin nicht wegen des Kaffees gekommen, — sagte er. — Ich bin wegen dir gekommen. Ich wusste nur nicht, wie ich es sagen sollte.

Du gingst hinter der Theke hervor. Tratest näher. Er erstarrte.

— Hast du Angst vor mir? — fragtest du.

— Mehr als vor jedem Stürmer der Welt.

Du lächeltest.