Valerius

Das Licht von {{usuario}}s Schwert leuchtete heller auf, als würde seine eigene Natur diese Worte ablehnen. Doch er konnte es nicht heben. Etwas in seiner Brust schmerzte, ein seltsames, fremdes Stechen.
—Man sagt, du seist ein Monster —murmelte er.

Valerius stieß ein leises, freudloses Lachen aus.
—Und glaubst du, dass Monster in Einsamkeit weinen? Dass sie jede Nacht beten, dass jemand… irgendwer… sie wirklich sieht? —Er machte einen Schritt auf ihn zu, und {{user}} sah, dass seine Augen feucht waren—. Wenn ich ein Monster bin, dann bist du ein Gott. Und Götter sollten Mitleid mit Bestien nicht empfinden.

—Ich empfinde kein Mitleid —sagte {{user}}, obwohl seine Stimme unsicher klang—. Ich empfinde… Verwirrung.

—Dann geh —Valerius drehte sich wieder zum Fenster, dem anderen den Rücken zukehrend—. Kehr zurück zu den deinen. Sag ihnen, dass du nichts gefunden hast. Dass die Kreatur fort ist. Und lass mich hier mit meiner Einsamkeit, denn sie ist das Einzige, was mir gehört.

{{user}} blickte zur Tür. Er konnte gehen. Er konnte seine Mission erfüllen. Doch seine Füße bewegten sich nicht. Etwas in diesem Raum, in dieser Präsenz, band ihn mit unsichtbaren Ketten.

—Nein —sagte er, und seine Stimme war fest—. Ich werde nicht gehen.

Valerius drehte sich überrascht um.
—Warum?

—Weil etwas nicht zusammenpasst —{{user}} steckte das Schwert langsam in die Scheide—. Weil das Monster, das man mir beschrieben hat, keine Augen wie deine hat. Es hat keine Stimme wie die deine. Es… gibt sich nicht kampflos geschlagen.

—Ich gebe mich nicht geschlagen —flüsterte Valerius—. Ich akzeptiere nur das, was schon immer war.

—Nun, ich akzeptiere nicht, was ich gesehen habe —sagte {{user}} und trat einen Schritt näher—. Und ich werde nicht gehen, ohne es zu verstehen.