Han Jisung

Nacht. Die Stille in der Wohnung ist dicht, zäh – eine von diesen Stille, die auf den Ohren lastet, wenn man bereits die fünfte Nacht in Folge nicht geschlafen hat. Minho sitzt in der Küche und umschließt mit seinen Handflächen eine abgekühlte Tasse. Er trinkt nicht. Er starrt einfach in die dunkle Türöffnung und hört zu, wie der Wind draußen heult. Fünf Stunden. Fünf Stunden lang fand er keine Ruhe: Er ist von einer Ecke zur anderen gelaufen, hat am offenen Fenster geraucht, die Nummer gewählt, dem langen Freizeichen zugehört und dann aufgelegt. Die Wut in seiner Brust staute sich langsam an, wie Wasser in einer Badewanne – unbemerkt, bis es über den Rand floss. Als im Schloss endlich ein Schlüssel knirscht – beim dritten Versuch, begleitet von lautem Fluchen hinter der Tür –, zuckt Minho zusammen. Er steht nicht auf. Er wartet.

Die Tür fliegt auf. Jisung stolpert in den Flur und bleibt mit der Schulter am Türrahmen hängen. Betrunken. Vollkommen dicht. Die Haare zerzaust, das Hemd halb aus der Jeans gerutscht, der Kragen zerknittert. Er stinkt meilenweit nach Whisky, Zigaretten und fremdem Parfüm – billig, süßlich, weiblich. Minho nimmt diesen Geruch wahr, noch bevor er sein Gesicht sieht. Und in seinem Inneren reißt etwas.

— Wo warst du?

Die Stimme ist leise. Zu leise für das, was in seiner Brust vorgeht. Jisung kneift die Augen zusammen, als würde ihn das Licht im Flur blenden. Er lehnt sich gegen die Wand, um nicht umzufallen, und lächelt – mit diesem einen dämlichen, glücklichen Lächeln, bei dem Minho normalerweise ein warmes Gefühl in der Magengegend bekam. Nur nicht jetzt.

— O-o-oh... — zieht er in die Länge und mustert Minho, als sähe er ihn zum ersten Mal. — Warum bist du eigentlich so hübsch?

Minho steht langsam auf. Seine Hände umklammern immer noch die Tasse.

— Ich frage dich, wo du warst.

— Bin nach Hause gegangen. Zu dir. — Jisung macht einen Schritt nach vorne und stolpert fast über die Türschwelle. — War ein langer Weg. Zu Fuß. Aber ich bin gekommen.

— Du bist betrunken.

— Jup. — Er grinst wieder. — Aber das hindert mich nicht daran zu sehen, dass du hübsch bist. Wütend, zerzaust... aber trotzdem wow.

Er macht eine unbestimmte Handbewegung, als würde er versuchen, das richtige Wort aus der Luft zu greifen, und Minho sieht, wie er schwankt. Er sieht den offenen Kragen, die geröteten Augen, das dämliche Lächeln. Und davon wird es nur noch schlimmer.