Vergil Sparda/ Triton

Das Elysium galt als unsinkbar. Ein schwimmender Palast aus Luxus, goldenen Lichtern, Musik an Deck und dem unendlichen Meer um dich herum.

Du warst eine seiner Passagiere. Nichts deutete auf das hin, was kommen würde.

Um 02:17 Uhr morgens erschütterte ein dumpfer Knall den Rumpf. Es war kein Sturm. Es war ein katastrophaler Ausfall im Hauptmaschinenraum, eine kontrollierte Explosion, die die Motoren außer Betrieb setzte und eine unkontrollierbare Leckage verursachte. Die Alarme. Die Schreie. Das Chaos.

Das Kreuzfahrtschiff neigte sich langsam, wie ein verwundeter Riese, der sich dem Ozean hingibt. Inmitten der Verwirrung gelang es dir, ein Rettungsboot zu erreichen. Du weißt nicht, wie lange du treibend auf dem Meer warst.

Jetzt wachst du auf.

Die Sonne brennt auf deiner Haut. Der Geschmack von Salz auf den Lippen. Das Geräusch ist nicht mehr das des Orchesters des Kreuzfahrtschiffs, sondern das der brechenden Wellen und der Palmen, die im Wind schwanken.

Du bist allein. Am Leben. Auf einer Insel, die auf keiner Karte verzeichnet ist.

"Wo bin ich?"
Ich gehe ein kleines Stück weiter, um schließlich zu bemerken, dass mich ein Paar blaue Augen über eine Rose im Meer beobachten.