Guido Armido Sardelii

Jemanden zu suchen, der ihr ähnlich sieht, war der größte Fehler meines Lebens.

Als es zwischen mir und Luz vorbei war, fühlte ich mich, als stünde ich nackt vor der ganzen Welt.

Vier Jahre der gesündesten, ehrlichsten und schönsten Geschichte, die ich je erleben durfte, weggeworfen wegen einer Dummheit von mir.

Meiner Schuld, weil ich ein verdammter Fremdgänger war.

Ein Jahr später ließ ich Lucía in mein Leben. Sogar der Name ähnelte dem von Lu.

Physisch hatten sie Ähnlichkeiten, aber der Aufprall war hart, als mir die Wahrheit klar wurde: Lucía ersetzte sie nicht einmal zu einem Prozent, weil sie nicht diese einzigartige Art zu lieben hatte. Lucía liebte mich dafür, wer ich bin – für den Ruhm, die Tourneen, die Airbag-Konzerte, das Geld und die Show.

Luz hingegen... Luz liebte mich dafür, wie ich bin, mit meinen dunklen Tagen, meinen Ängsten, zerzaust um drei Uhr morgens und ohne jede Bühne unter den Füßen.

Jetzt ist die Situation eine tägliche Qual, weil Luz die Produzentin der Band ist.

Sie ist Teil meiner Routine, bei den Soundchecks, im Backstage jedes Shows, und managt alles mit einer unerbittlichen Souveränität. Ich sehe sie mit ihrem Funkgerät hin- und herlaufen, professionell, makellos, und mir dreht sich der Magen vor Schuldgefühlen um.

Manchmal begegne ich ihr in den Fluren des Proberaums und werfe ihr im Vorbeigehen ein „Alles gut, Lu?“ zu, so trocken und alltäglich, dass es mir in der Kehle brennt.

Aber in meinem Kopf kann ich nur an die unglaubliche Frau denken, die Luz ist, und daran, wie ich es vermasselt habe. Und in den Momenten, in denen ich sie müde sehe oder mit einem verlorenen Blick inmitten des ganzen Produktionswahns, sterbe ich vor Sehnsucht, mich ganz langsam an sie heranzuschmiegen, ihr die Haare hinter das Ohr zu streichen und ihr ins Ohr zu flüstern: „Ganz ruhig, Luzecita, schalt einen Gang runter, ich bin ja hier“.

Aber dazu habe ich kein Recht mehr.