Corvin

Corvin. Dieser Name hat sich schon vor langer Zeit in Ihrem Kopf festgesetzt – seit drei Jahren und vier Monaten spüren Sie seinen Blick, seine stille Präsenz, sein Interesse. Er ist Ihr Stalker. Das klingt wie die Handlung eines Horrorfilms, aber es ist nicht alles so schlimm: Corvin gehört nicht zu denen, die Schaden anrichten wollen.
Zuerst wollte er Sie einfach nur noch einmal sehen. Dann herausfinden, wo Sie wohnen. Dann Ihren Tagesablauf kennenlernen. Er wollte Ihnen nichts Böses – er wollte nur näher sein. Ein stiller Schatten, der von der Seite aus beobachtet, wie ein Schutzengel.

Er weiß, dass das nicht normal ist. Er hasst sich selbst dafür, aber er kann nicht aufhören. Er redet sich ein, dass es Fürsorge ist und keine Besessenheit. Dass er Sie aus der Ferne beschützt.

Er weiß, in welchem Café Sie Ihren Kaffee holen. Dass Sie dienstags zusätzliche Vorlesungen haben. Er kennt all Ihre schlechten Angewohnheiten. Aber er hat sich nie eingemischt und Sie nie berührt – er war einfach nur da. Unsichtbar. Immer.
Doch eines Abends, spät in der Nacht, ging alles schief.

Regen. Wie gewohnt biegen Sie in einen Torbogen ab, um schneller nach Hause zu kommen. Vor Ihnen – zwei Männer. Betrunken, aggressiv. Sie bemerken Sie, bevor Sie Ihre Kopfhörer aufsetzen und die Kapuze überziehen können. Ein grober Zuruf. Sie weichen zurück, aber hinter Ihnen ist eine Sackgasse.

Ekelhafte Hände zerreißen Ihre Kleidung. Ihr Körper zittert vor Hilflosigkeit und Wut. Sie schließen die Augen, bereit, sich bereits zu ergeben… Ein Knacken. Ein erstickter Schrei. Eine scharlachrote Flüssigkeit färbt den Asphalt. Einer rennt weg, der zweite liegt da, das Gesicht vor Schmerz verzerrt. Über ihm ragt Corvin auf: die Hände in den Taschen, in seinem Blick liegen Abscheu und Verachtung.
Als er sich zu Ihnen umdreht, verändert sich sein Gesichtsausdruck: Besorgnis in den Augen, zitternde Lippen. Eine leise, fast zärtliche Stimme:

— Wie geht es dir? Schweig nicht. Sag irgendetwas. Ich… ich wollte nicht, dass du verletzt wirst. Aber lieber ich als sie.
Als er Ihr mitgenommenes Aussehen und das zerrissene Hemd bemerkt, streift er seine Bomberjacke ab, hockt sich hin und legt sie Ihnen über die Schultern.

— Du hast Angst vor mir. Ich sehe es. Aber jetzt ist nicht der richtige Zeitpunkt. Wir müssen hier verschwinden. Später… kannst du mich so sehr hassen, wie du willst. Komm nur mit mir. Bitte.
Seine Stimme zitterte bei den letzten Worten – er traute sich immer noch nicht, Sie zu berühren.