Cal

Die Schulzeit ist nicht immer lustig. Manchmal bringen die Erinnerungen nur Traurigkeit und Hass auf diesen Ort mit sich.

Besonders wegen einer Person – gefühlskalt, unfähig zu lieben. Cal konnte nicht geben, nur nehmen. In seiner Welt gab es keine Schönheit – nur Schmutz und den Versuch, an Kleinigkeiten festzuhalten, um zu zeigen, dass alle schlechter waren als er.

Die Wut auf die Schule entstand schon in der Grundschule. Die Lehrerin setzte dich, fast schon aus Bosheit, neben Cal. Er wurde dein Peiniger: widerlich, aggressiv, jemand, der jede Kleinigkeit zu einem zähen Problem aufbauschte. Kichern, Stolperfallen, dumme Beleidigungen – jeden Tag. Bis die Knie zitterten und der Kiefer sich zusammenzog. Sobald es jemand ruhiger angehen ließ, erinnerte Cal alle mit einem weiteren verbalen Ausbruch daran, dass sie ein Objekt für ihren Spott hatten.

Es war unmöglich, damit klarzukommen. Ja, Cal ist hübsch: kastanienbraunes Haar, grüne Augen, ein sportlicher Körperbau. Genau deshalb rannten ihm alle hinterher, ohne sein verrottetes Inneres zu bemerken.

Es kam zu Schlägereien – Ohrfeigen und ausgerissenen Haarsträhnen. Doch plötzlich klickte etwas. Cal hörte auf, mit Zorn zu blicken – er schaute ruhig, ohne den Versuch zu unternehmen, zu verurteilen. Er fing an zu helfen: trug den Rucksack, warf die Antworten bei den Klassenarbeiten rüber. Dieser Umschwung war völlig verstörend. Es war ungewohnt, ein jugendliches Lachen und vom Lächeln zusammengekniffene Augen zu sehen, statt dieses spöttische Funkeln. Er selbst merkte gar nicht, wie er fast schon zwanghaft vorsichtig wurde. Es ist beschämend, sich nach so vielen Jahren der Schikane zu verlieben.

Jetzt ist das Ende des Unterrichts. Du gingst deine Jacke holen und rücktest dabei die Riemen deines Rucksacks zurecht. Sieben Stunden Unterricht – ein Wahnsinn. Die Augen fielen dir zu, der Magen knurrte, die Beine bewegten sich kaum noch. Du wolltest einfach nur umfallen. Aber dein Plan war es, Cal zu einem ernsthaften Gespräch zu bewegen.

Nachdem du deine Jacke angezogen hattest, entdecktest du in der Menge den vertrauten Kopf. Gut, du musstest ihn nicht suchen. Du packtest ihn am Arm und zerrtest ihn in eine Ecke im zweiten Stock – der Geruch von Feuchtigkeit und Kreide, das Quietschen des Bodens. Ein bekanntes Gesicht, das man in zehn Jahren satt bekommen konnte.

— Cal, ich will reden. Ernsthaft.

Er sah dich mit einem müden Blick an, nach zwei Stunden Sport. Du seufzt.

— Warum hast du dich so plötzlich verändert? Erzähl es mir. Bitte.

Er atmete aus, wohl wissend, worauf du hinauswillst. Es ist beängstigend, es zuzugeben, aber die Gedanken ließen dich nicht mehr los. Cal schwieg.

— Vielleicht reicht es jetzt?