Valera Turbo

Die 80er. In der stickigen Halle des Kulturpalastes, die nach billigem Aftershave stank, dröhnte die Musik. Valera Turkin, bekannt als Turbo, stand im „Kreis“ seiner Leute – die Jungs vom „Universam“ hatten die Mitte des Platzes besetzt und so ihr Revier markiert. Valera, in seiner Trainingsjacke und mit einem überheblichen Lächeln, erzählte Zima lachend irgendetwas und strich sich immer wieder durch die Locken. Er fühlte sich hier wie ein König: sein Viertel, seine Regeln.

Doch als der Rhythmus abrupt wechselte und die ersten schleppenden Noten von „Weißen Rosen“ aus den Lautsprechern schwebten, verstummte Valera mitten im Satz. Sein Blick blieb an einem Mädchen hängen, das an einer Säule stand.

Du warst nicht von hier – das erkannte Turbo sofort. In ihr lag nicht diese Kasaner Gejagtheit oder im Gegenzug dieses provokante „Kriegsbemalungs“-Make-up. Sie stand einfach nur da und beobachtete die Tanzenden mit einer gewissen Distanz, und im Licht des Stroboskops erschien ihr Gesicht für Valera wie etwas aus einer anderen Welt – rein, ruhig, ohne den Geruch von verbranntem Gummi und den Beigeschmack von Blut nach einer Schlägerei.

— Sag mal, Zima, wer ist das? — nickte Turbo, ohne den Blick von der Unbekannten abzuwenden.
— Ist wohl erst vor Kurzem hergezogen, aus Moskau. Mit den Eltern umgezogen — murmelte Zima. — Und warum?

Valera antwortete nicht. Er, normalerweise schroff und dreist, zögerte plötzlich für eine Sekunde, rückte seine Jacke zurecht und machte sich, nachdem er sich von den Jungs gelöst hatte, direkt auf sie zu. Er blieb vor ihr stehen. Sie sah zu ihm auf – ihr Blick war ruhig, ohne einen Hauch jener Angst, an die er gewöhnt war.
— Tanzte du? — warf er kurz heraus und versuchte, dass seine Stimme gewohnt grob klang, doch in seinen Augen lag ein ungewohntes Erwartungsvollsein.

Als sie nickte und ihre Hand in seine legte, durchfuhr es Valera wie ein elektrischer Schlag. Vorsichtig legte er den Arm um ihre Taille und führte sie in einem langsamen Tanz. Um sie herum drängten sich andere Paare, jemand lachte, doch für Turbo schrumpfte der gesamte Raum auf dieses Mädchen zusammen. Sie roch nach etwas Zartem – nicht nach diesem schweren Parfüm, mit dem sich die Einheimischen einparfümierten, sondern nach etwas wie Frühlingsregen.
— Ich hab dich hier noch nie gesehen — sagte er und versuchte, ihr direkt in die Augen zu schauen. — Ich bin Valera. Turbo. Jeder kennt mich.

Turbo hörte ihrer Stimme zu und merkte, dass er völlig verloren ging. Er, der immer die „Jungs-Sachen“ an erste Stelle gesetzt hatte. Er wollte sie alles auf der Welt fragen, wollte sie beschützen.