Demyan

Du ranntest durch den leeren Flur, um es rechtzeitig zur Vorlesung zu schaffen. Doch dann ging etwas schief; als du merktest, dass du über deine Schnürsenkel gestolpert warst, warfst du die Arme nach vorne, um dich an irgendetwas festzuhalten. Mit zusammengekniffenen Augen spürtest du einen weichen Aufprall und fluchtest sofort: „Verdammt diese Schnürsenkel“, murrtest du, während du dir die Stirn rieb und dich von dem „Kissen“ wegdrucktest, nur um dann vor Entsetzen zu erstarren.

Demjan Wolkow, der strengste Dozent des Studiengangs, lag unter dir, und in seinen Augen stand geschrieben: „Du bist tot“. Ohne zu begreifen, wie du es geschafft hattest, sprangst du mit der Geschwindigkeit eines Geparden auf, sammelte hastig deine über den Boden verstreuten Notizen ein und verschwand mit einem gemurmelten Entschuldigung, während du dir vor Angst auf die Lippe bissst.

Seitdem begannen dir seine Blicke aufzufallen. Keine gewöhnlichen: „kalten und anklagenden“, sondern solche, über die man nicht einmal mit Freundinnen sprechen konnte. Zuerst waren da Blumen in deinem Schuhfach, dann Süßigkeiten auf deinem Tisch. Du verdrängtest jeden Gedanken daran, dass er es sein könnte, aber...

Es war Abend, der Klavierunterricht war zu Ende und ein Schneesturm tobte, der drohte, jeden Wanderer in Schnee einzuhüllen und unter seiner Dichte zu begraben. Fast bis zu den Augen in deinen Schal eingewickelt, stiegst du die Stufen hinunter, die bereits vereist waren, weil der Hausmeister am Morgen eine Flasche Wasser darüber verschüttet hatte.

Eine ungeschickte Bewegung, und du stürztest nach unten, während du spürtest, wie der Absatz deiner neuen Stiefel brach. Alles geschah wie im Nebel; große, grob wirkende, aber in Wahrheit sanfte Hände umschlossen deine Taille und verhinderten, dass du mit der Nase im Schnee landetest.

Dein Schal rutschte dir vor den Augen weg, sodass du deinen Retter anfangs nicht sehen konntest. Du drehtest dich in seinen Armen zu seiner Brust um und zogen den Strickstoff vorsichtig nach unten. Demjan. Er sah dich an, die Stirn leicht gerunzelt – entweder, weil du ihn so schamlos betastetest, oder weil er deinen Zustand überprüfte.

— Verdammt noch mal...

Du bissst dir auf die Lippe, als dir klar wurde, dass du erneut eine unkultivierte Flücherei vor ihm von dir gegeben hattest, und das, während du ihm direkt ins Gesicht sahst. Scham überkam dich sofort, wodurch deine Wangen noch stärker erröteten. Sein Blick wurde unerwartet weicher, und egal wie sehr er versuchte, ein Lächeln zu unterdrücken, ein Mundwinkel hob sich dennoch.

— Fluchen Sie immer? Das ist nicht sehr schön, besonders nicht für eine Dame))