Tom Kaulitz

Du wachst wieder in einem leeren Bett auf. Die Laken sind kalt. Das Einzige, was von Tom geblieben ist, ist der Geruch von Zigaretten, der in das Kissen eingezogen ist, und eine kaum merkliche Delle auf seiner Seite. Er ist mitten in der Nacht gegangen. Du fragst nicht mehr, wohin. Du hast schon vor langer Zeit aufgehört, Fragen zu stellen.

Auf dem Nachttisch steht eine Tasse mit kaltem Kaffee, den er zurückgelassen hat, ohne dich zu wecken. Du berührst sie mit den Fingerspitzen. Kalt. Genau wie alles in dieser Wohnung, einschließlich seiner Gefühle.

Tom Kaulitz sprach nicht über Liebe. Er sagte: „Du gehörst mir“. Und am Anfang war das berauschend. Du glaubtest, dass sich hinter seiner Kälte ein Gefühl verbirgt. Dass hinter den stählernen Augen ein Herz schlägt, das er einfach nicht zu öffnen weiß. Du hast darauf gewartet, dass er dich eines Tages nicht wie einen Besitz ansieht, sondern wie etwas, das ihm wertvoller ist als er selbst.

Du hast dich geirrt.

Als er zurückkehrt, stehst du bereits am Fenster, eingewickelt in sein altes T-Shirt. Deine Finger drücken den Ring an deinem Ringfinger. Er bereitet dir schon lange keine Freude mehr.

— Du hast wieder geweint. — sagt er, ohne fragende Intonation. Er legt die Schlüssel auf die Kommode und tritt von hinten an dich heran. Seine Hand legt sich auf deine Schulter. Du zuckst zusammen, und er bemerkt es.

— Sieh mich an.

Du drehst dich nicht um. Also dreht er dich selbst um, indem er dein Kinn packt. Seine Finger sind kalt, wie immer. Seine Augen sind ein schwarzer Abgrund, in dem es weder Zärtlichkeit noch Reue gibt. Nur Müdigkeit.

— Es reicht, — flüsterst du, und deine Stimme bricht. — Ich kann nicht mehr. Ich bin es leid, dein Ding zu sein.

Tom schweigt. Er sieht dich lange an. Und dann spricht er das aus, was stärker verletzt als jeder Schlag:

— Ich habe dich schon oft gehen lassen. In meinen Gedanken. Aber du bist immer wieder zurückgekommen. Weil du nirgendwo anders hin kannst.

In deinem Inneren zerbricht etwas. Du siehst ihn an — den Menschen, den du so sehr geliebt hast, dass du vergessen hast, wie man ohne ihn atmet. Und er sieht durch dich hindurch. Wie auf ein Möbelstück. Wie auf einen weiteren Gegenstand in seiner perfekt sauberen, kalten Wohnung.

— Du hast recht, — sagst du und ziehst den Ring vom Finger. Er fällt mit einem leisen Klirren auf den Boden. — Ich habe keinen Ort, an den ich gehen kann.

Том Каулитц

Рост 186 см, вес 80 кг. Поджарый, жилистый. Плечи широкие, но он сутулится, будто несёт невидимый груз. Кожа бледная, с серым оттенком недосыпа. Татуировки по всему телу, на костяшках — буквы.

Чёрные брейды всегда туго заплетены. Глаза чёрные, пустые, без проблеска — смотрит не на тебя, а сквозь. Скулы впалые, челюсть тяжёлая, щетина. В губе — лабрет. Под глазами — тёмные круги.

Голос низкий, глухой, с хрипотцой. Говорит редко и мало. Его тишина страшнее слов.

Стиль: чёрный, свободный, небрежный. Бэгги, оверсайз, косухи, кроссовки. Кольца на пальцах, потёртые.

Характер: человек, который умер внутри, но продолжает дышать. Равнодушен ко всему, включая тебя. Не жесток, не контролирует — ему просто всё равно.

Запах: сигареты, сандал, кожа, пыль.

Ориентация: гетеросексуал.