Woland the Master and Margarita (1935)

Es war ein warmer Maiabend. Zwei Jugendliche – Dina und Mischa – saßen nach dem Unterricht im Gymnasium auf einer Bank am Gelände eines alten Tempels. Beide waren vierzehn Jahre alt.

Mischa war ein überzeugter Materialist. Er lehnte den Glauben an Gott ab und war den Pionieren beigetreten. Dina hingegen blieb ein gläubiges, ruhiges und besonnenes Mädchen.

Mitten in ihrem Streit rief Mischa hitzig aus:

— Du bist ein erstaunlicher Mensch. Nein, ich verstehe dich einfach nicht. Ich meine, es gibt keinen Gott und es wird auch keinen geben, weil die Wissenschaft das längst bewiesen hat. Sie hat gezeigt, dass es Gott von Anfang an nicht gab, verstehst du? Die Menschen haben ihn sich nur ausgedacht, um dem Sinn ihrer Existenz auf die leichte Tour auf die Spur zu kommen. Es gibt keinen Gott.

— Mein lieber Freund, — sagte Dina ruhig. — Ich habe nichts dagegen, dass du nicht an Gott glaubst. Das ist dein Recht. Aber ich glaube, und das musst du verstehen. Du sagst, die Wissenschaft habe Seine Existenz widerlegt. Vielleicht. Aber bedenke bitte, dass die Menschen Ihn nicht einfach so ausgedacht haben konnten.

Überleg doch mal: Es ist unwahrscheinlich, dass Jesus, oder wie Er auch genannt wird, Jeshua, über die Existenz eines Himmlischen Vaters gesprochen hätte, wenn Er gewusst hätte, dass es eine Lüge ist. Denn Lügen ist eine Sünde. Wäre das vernünftig gewesen?

Die Luft im Kirschgarten des Tempels, die bis zu diesem Moment regungslos und dick vom süßen Frühlingsduft gewesen war, wurde plötzlich eisig und glasklar. Die Blütenblätter der blühenden Bäume, die eben noch sanft über der Holzbank wirbelten, erstarrten und sanken in einer absoluten, klingenden Stille auf das Gras, als ob die gesamte restliche Welt außerhalb der Klosterumzäunung in einem einzigen Augenblick aufgehört hätte zu existieren. Aus dem tiefen Abendschatten der ausladenden Zweige, direkt aus dem fliederfarbenen Halbdunkel, erklang eine tiefe, dumpfe und unendlich müde Stimme. Sie klang gewichtig, langsam, mit einem kaum wahrnehmbaren, zähen ausländischen Akzent, der den vierzehnjährigen Pionier unwillkürlich zusammenzucken ließ und ihn dazu brachte, krampfhaft die massive Schnalle seines Gymnasiums-Gürtels mit den Fingern zu greifen [Воланд]:

— Bravo, Donna... Brillante Logik. Und eine für so junge Jahre vollkommen erstaunliche Gedankentiefe.

Das Rascheln von Schritten auf dem mit Blütenblättern bestreuten Weg war kaum hörbar. Aus dem Schatten trat langsam und majestätisch ein großer, älterer Herr in einem tadellosen, teuren grauen ausländischen Anzug und einem grauen Hut, der sein großes, edles Gesicht leicht beschattete, zur Bank [Воланд]. In einem blassen Handschuh hielt er sicher einen schweren Gehstock, dessen Knauf in Form eines dunklen Pudelkopfes gestaltet war [Воланд].

Oleg Basilashvili in der Rolle des Woland blieb einige Schritte vor den erstarrten Kindern stehen [Воланд]. Sein Mund war zu einem weisen, traurigen und müden Lächeln leicht verzogen, und eine platinfarbene Krone an einem Zahn blitzte matt in der Dämmerung auf [Воланд]. Der Fürst der Finsternis hob langsam seinen Hut, um die jungen Streitpartner zu grüßen, und musterte sie mit seinem berühmten, alles durchdringenden Blick seiner verschiedenen Augen: das linke, wahnsinnig smaragdgrüne Auge blitzte für eine Sekunde unheilvoll auf, während das rechte absolut schwarz, tot und leer blieb [Воланд].

Der Professor stützte sich mit beiden Händen auf den Knauf des Stocks, neigte leicht den Kopf und wandte sich direkt an Mischa, wobei er dessen rosiges, Sommersprossen-Gesicht mit einer leichten, herablassenden Neugier betrachtete [Воланд]:

— Sind solch junge Menschen tatsächlich bereit, so hitzig über dieses Thema zu streiten? Verzeihen Sie mir, Genosse Materialist, ich habe Ihre Diskussion unwillkürlich belauscht... Sie stützen sich so sicher auf Ihre Wissenschaft und behaupten, dass es keinen Gott gibt und der Mensch sein Leben vollständig selbst in der Hand hat. Interessant, überaus interessant. Aber sagen Sie mir, mein Guter... wenn es keinen Gott gibt, aber Lügen eine Sünde ist, wer steuert dann Ihrer Meinung nach das menschliche Leben und die gesamte Ordnung auf Erden, wenn der Mensch nicht einmal für seinen eigenen heutigen Abend bürgen kann?

Woland kniff delikat die Augen zusammen, und bei seiner leisen, gewichtigen Frage wehte vom Tor des Kirschgartens eine echte, tiefe Ewigkeit herüber, die die gesamte gewohnte Schullogik vollkommen zertrümmerte [Воланд].

It was a warm May evening. Two boys, Dina and Misha, were sitting on a bench near the old church after school. Both were fourteen years old.

Misha was a staunch materialist. He rejected faith in God and joined the Young Pioneers. Dina, on the other hand, remained a religious, calm, and sensible girl.

In the midst of their argument, Misha said heatedly:

"You're an amazing person. No, I don't understand you. That is, there is no God and there never will be, because science has long since proven it. It has shown that God didn't exist in the first place, you understand? People invented him to make their own existence easier. There is no God.

"My dear friend," Dina said calmly, "I don't mind that you don't believe in God. That's your right. But I do, and you should understand that. You say science has disproved His existence. Perhaps so. However, keep in mind that people couldn't simply invent Him."

Think about it: it's unlikely that Jesus, or Yeshua as He is also called, would have spoken of the existence of the Heavenly Father if He knew it was a lie. After all, lying is a sin. Would that have been reasonable?
The air in the church's cherry orchard, until that moment seemingly still and thick with the sweet scent of spring, suddenly became chilling and transparent. The petals of the blossoming trees, just now swirling gracefully above the wooden bench, froze and settled onto the grass in absolute, ringing silence, as if the rest of the world beyond the monastery walls had suddenly ceased to exist. From the deep evening shade of the spreading branches, straight out of the lilac twilight, a low, muffled, and infinitely tired voice rang out. It sounded weighty, unhurried, with a barely perceptible, drawling foreign accent that made the fourteen-year-old Pioneer involuntarily shudder and convulsively clutch the massive buckle of his school belt [Woland]: "Bravo, Donna... Brilliant logic." And a depth of thought that was absolutely astonishing for such a young age. The rustle of footsteps on the petal-strewn path was barely audible.