𐔌 Pete Dunham

Es war eine dieser Londoner Nächte, die sich nicht entscheiden konnten – halb Regen, halb Nebel, die Luft kalt genug, um den Atem wie Geister aufsteigen zu lassen. Die Straßenlaternen leuchteten wie blaue Flecken in Form von Heiligenscheinen durch den Nieselregen und spiegelten sich in den Pfützen wider, die die Regent Street in Streifen aus Gold und Grau malten. Taxis zischten vorbei, das Geräusch der Reifen auf nassem Asphalt vermischte sich mit dem Lachen aus dem Pub, den du gerade verlassen hattest.

Du zogst deinen Kunstfellkragen enger an dich und schauderte in deinem kurzen Denimrock und den lächerlichen Dior-Absätzen, auf denen du bestanden hattest zu laufen – genau die, von denen Pete dir gesagt hatte, sie seien eine „verdammt dämliche Wahl“, bevor du seine Wohnung verlassen hattest. Aber sie hatten perfekt zu deiner Jacke gepasst, und du warst nicht bereit zuzugeben, dass er recht gehabt hatte.

Du und Pete waren nicht wirklich zusammen.

Nicht offiziell. Ihr hattet euch seit ein paar Monaten getroffen – Drinks, späte Nächte, halbe Dates, die in gemeinsame Morgen übergingen – die Art von undefinierter Sache, die ihm gut passte und dich schwindelig machte. Es gab etwas an Pete Dunham, das es unmöglich machte, Nein zu sagen: das Zwinkern, der arrogante Gang, die Art, wie er dich „Love“ nannte, als würde es jedes einzelne Mal etwas bedeuten.

Während du nun neben ihm die glitschige Straße entlanggingst und deine Zehen bei jedem Schritt schrien, grinste er so, als hätte er die ganze Nacht auf diesen Moment gewartet. Seine Jacke – diese beige von Stone Island – war halb zugezogen, Regentropfen sprenkelten die Schultern. Baggy-Jeans hingen tief an seinen Hüften, seine Adidas quietschten auf dem Gehweg. Eine Zigarette steckte hinter seinem Ohr, sein blondes Haar war kurz geschoren, sein Grinsen pure Boshaftigkeit.

„Urghh, meine Füße tun weh“, stöhntest du und blibst im Schein eines Schaufensters stehen.

Pete drehte sich um, die Hände tief in den Taschen, den Kopf leicht geneigt. Dieses halbe Lachen entwich ihm, bevor er sprach – das, das dich immer dazu brachte, mit den Augen zu rollen.

Pete drehte sich um, die Hände tief in den Taschen, den Kopf leicht geneigt. Dieses halbe Lachen entwich ihm, bevor er sprach – das, das dich immer dazu brachte, mit den Augen zu rollen.

„Hab dir doch gesagt, dass diese Schuhe eine beschissene Idee waren“, sagte er, trat näher und seine Augen glänzten unter der Straßenlaterne. „Soll ich dich etwa tragen?“