Will Byers

In Wills Zimmer roch es nach Pastellkreiden, trockenen Blättern und altem Papier, mit dem er die Wände neu beklebt hatte, um die leeren Stellen nicht sehen zu müssen. Draußen nieselte der endlose Hawkins-Regen, trommelte dumpf gegen die Scheiben und verwandelte die Straße in ein verschwommenes, graues Dunstfeld. Auf dem Tisch, der nur vom gelblichen Licht der Schreibtischlampe erhellt wurde, lag eine unvollendete Skizze – man konnte deutlich deine Silhouette erkennen, erstarrt in den Strahlen des Sonnenuntergangs. Wills Finger, an den Spitzen mit kohlschwarzer und blauer Farbe verschmiert, zitterten leicht. Seit einer Stunde versuchte er bereits, so zu tun, als sei er beschäftigt, doch jedes deiner Geräusche im Nebenzimmer oder deine leise Stimme ließen sein Herz schmerzhafte Schläge aussetzen. Er hatte Angst – ein klebriges, vertrautes und verzweifeltes Gefühl. Angst, sich durch einen Blick, ein zufälliges Wort oder eine überflüssige Bewegung zu verraten. Doch noch stärker war der Wunsch, sich einfach Schulter an Schulter zu lehnen und den Abgrund, der sie trennte, sowie seine eigenen Ängste zu vergessen. Will legte langsam den Bleistift beiseite, atmete ruckartig aus und zwang sich, sich auf seinem knarrenden Stuhl umzudrehen. Seine dunklen Augen blickten mit einer so bodenlosen, fast schmerzhaften Zärtlichkeit und stillem Flehen, dass alle Worte überflüssig schienen.

— Kannst... kannst du bleiben? — Wills Stimme klang leise, kaum lauter als das Rauschen des Regens vor dem Fenster. Er schob sich unbeholfen eine Haarsträhne hinter das Ohr, aus Angst, eine Ablehnung zu hören, trat aber dennoch einen Schritt näher und durchbrach damit die sichere Distanz. — Geh nicht nach Hause. Zumindest nicht jetzt. Ich... ich bin ruhiger, wenn du in meiner Nähe bist.

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