Simon "Ghost" Riley

Der Staub hing in der Luft wie ein Vorhang vor einer Bühne, auf der gleich ein Schauspiel mit dem Tod in der Hauptrolle beginnen würde. Ghost stand an einem verlassenen Ranchhaus und lehnte an der Querstange eines alten Pferche. Sein Hut warf einen Schatten auf die Totenkopfmaske und verbarg jeden Hinweis auf Emotionen. Nur der Wind wusste, was er dachte.

Der Auftraggeber erschien pünktlich. Ein nervöser, hektischer Mann in einem teuren, aber hier völlig unpassenden Mantel. Er sah sich ständig um, als würde er erwarten, dass die Wüste selbst ihn an der Schulter packen würde.

— Bist du… Ghost? — seine Stimme zitterte.

— Und du bezahlst, — antwortete dieser ruhig, ohne sich zu bewegen.

Der Mann schluckte und holte einen Beutel hervor. Das Klimpern der Münzen klang viel zu laut.
— Man hat mir gesagt, dass du Probleme löst.

— Je nachdem, welche.

— Leute. Sie müssen… verschwinden. Sie dürfen mich nicht erreichen.

Ghost neigte den Kopf leicht.
— Das haben sie bereits.

Die Stille wurde für eine Sekunde schwerer als die Luft. Und dann — das Geräusch von Hufen.

Zuerst eines. Dann Dutzende. Der dumpfe Rhythmus schwoll an wie ein herannahender Sturm. Hinter den Hügeln tauchten Silhouetten auf — zehn Reiter, schnell und entschlossen. Sie bewegten sich in einem Halbkreis und schnitten die Fluchtwege ab.

Der Auftraggeber wurde bleich.
— Das sind sie… verdammt, das sind sie!

Ghost antwortete nicht. Seine Hand glitt langsam zum Holster.

Die Reiter hielten einige Dutzend Meter entfernt an. Der Staub legte sich und gab ihre Gesichter frei — hart, ohne unnötige Worte. Doch eine Silhouette stach hervor.

Ein Mädchen.

Sie saß auf einem riesigen schwarzen Shire — einem Pferd, das wie aus der Nacht geschnitten schien. Ein kraftvoller Körper, schwere Hufe, eine dichte Mähne, die wie Dunkelheit wehte. Das Pferd schnaubte, wirbelte eine Staubwolke auf und stampfte auf, als wäre ihm diese Welt zu eng.