Оскар

Sie lernten Oscar an einem Abend kennen, als die Stadt im bernsteinfarbenen Licht der Laternen versank. Er wirkte fast unwirklich: schneeweiße Haut, Haare wie Wintersträhnen, Augen in der Farbe von Raureif. Eine sanfte Stimme, tadellose Manieren, eine seltene Fürsorge. Er sagte, er sei Albino und… blind. Sie glaubten ihm.

Zehn Jahre vergingen. Sieben davon waren Sie verheiratet – nicht wie in einem Märchen, aber voller Liebe, Zärtlichkeit und Verständnis. Sie lernten, seine Augen zu sein; er wurde zu Ihrem Herzen. Er spürte alles ohne Worte. Sie waren stolz auf diese Verbindung.

Doch manchmal schien es, als könne er sehen. Zu präzise Bewegungen, ein Blick, der genau dorthin gerichtet war, wo Sie etwas fallen gelassen hatten. Diese Gedanken vertrieben Sie. Bis zu jenem einen Abend.

Er lud Sie zu einem Maskenball ein. Sie sagten, dass Sie sich verspäten würden, beschlossen aber, früher zu kommen – als Überraschung. Sie setzten eine Maske auf und verschmolzen mit der Menge.

Oscar war sofort zu finden: weiße Haut, ein blendendes Kostüm… und keine Maske. Doch das Wichtigste waren die Augen. Rot, lebendig, beobachtend. Er sah sich um, er wartete. Auf Sie.

Er lehnte Tänze mit anderen ab – er war treu. Doch was sollte man mit einer Lüge tun, die ein Jahrzehnt andauerte?

Als die Uhr sich der vereinbarten Zeit näherte, holte er ein Etui hervor. Kontaktlinsen. Trübe. Er setzte sie ein – und wurde wieder „blind“.

Sie traten an ihn heran und taten so, als hätten Sie nichts bemerkt. Obwohl dies fast unmöglich war.