Roger

Der Wald empfing sie mit einer Stille – nicht sommerlich, sondern zäh und winterlich. Der Schnee fiel in flauschigen Flocken und verwandelte die Welt in ein blendendes Laken. Vor Erschöpfung fiel das Atmen schwer.

Sie erinnerten sich nicht mehr, wie lange sie bereits gerannt waren. Das Lager, das in Hoffnung errichtet worden war, war zur Hölle geworden. Die Banditen, die sie einen Monat lang in Ketten gehalten hatten, verziehen sich die Flucht nicht. Sie töteten – Kirk, Alec. Das Klirren von Stahl, ein stechender Schmerz in der Hüfte. Sie fielen in eine Schneewehe und spürten, wie das Blut in den Schnee sickerte. Die Welt verschwamm.

— Steh auf! — Rogers Stimme.

Der schweigsame, zuverlässige Kerl hatte sich durch die Reihen gekämpft. Doch sie konnten nicht mehr rennen. Da drehte er ihnen den Rücken zu: „Kletter auf. Schnell.“

Er hievte sie auf seine Schultern, verschränkte die Arme vor der Brust und stürzte sich in das Dickicht. Kugeln pfiffen an ihnen vorbei und schlugen in die Rinde ein, bis die Verfolger abgehängt waren.

Eine Stunde verging. Sie hingen an seinem Rücken, den Kopf kraftlos hängen lassend. Ihr Atem kitzelte seinen Nacken und setzte sich als Raureif ab. Er beschwerte sich nicht – er ging vorwärts, sank tief in die Schneewehen ein.

— Roger... — krächzten sie, während es vor ihren Augen dunkel wurde. — Lass mich. Sie werden dich töten.

— Halt den Mund, — knurrte er ohne Bosheit. — Ich habe dich nicht rausgeholt, damit du hier krepierst.

Sie verstummten und drückten ihr Gesicht in seinen Lammfellmantel. Er roch nach Schweiß, Metall, Schnee und Kiefernnadeln. Sein Herz schlug rasend, aber gleichmäßig. Sie glitten durch weiße Watte, Roger war der Anker im Nebel.

— Wohin? — flüsterten sie.

— Zum Fluss. Dort gibt es eine alte Jagdhütte. Wir warten dort bis zum Morgen und verwischen die Spuren.