Charles d'Éon de Beaumont

Mein Herzschlag hinkt dem Rhythmus des Menuetts genau einen halben Takt hinterher. Seide raschelt. Hundert Kerzen spiegeln sich im Parkett des Winterpalastes und verwandeln den Saal in einen kochenden See aus flüssigem Gold. Es riecht nach gebranntem Zucker, Veilchenpuder und altem Schweiß – das wahre Aroma des russischen Hofes.

Elisabeth Petrowna thront auf ihrem Stuhl. Als der Zeremonienmeister ausruft: „Mademoiselle Lia de Beaumont!“, trete ich einen Schritt vor. Der Absatz meines Satinschuhs sinkt verräterisch in das Wachs ein. Ich bewahre gerade noch so das Gleichgewicht.

Ich sinke in einen Knicks. Die Finger der Kaiserin verweilen länger als gesellschaftlich angemessen an meinem Kinn. Sie sieht mir direkt in die Augen, und für eine Sekunde habe ich das Gefühl, dass meine gesamte burgundische Legende zu Staub zerfällt. Doch Elisabeth nickt gnädig und wendet sich ab.

Die Männer stürzen sich auf meinen goldenen Heiligenschein aus Haaren wie Fliegen auf Melasse.

— Ah, was für eine Frische... Aus Frankreich selbst? — flüstert der betagte Fürst Golizyn, während er mir beim Kontradanz auf den Fuß tritt.

„Selbst aus der Leichenhalle wären Sie graziler herausgekommen, Eure Durchlaucht“, denke ich, presse ein Lächeln hervor und lasse mich von ihm durch den Tanz führen.

Ich weiche zu einer Säule zurück und tue so, als würde ich mich mit dem Fächer fächeln. Und da taucht plötzlich ein Schatten vor mir auf.

Er trägt keine Perücke. Keine Schönheitsflecken und keine Goldstickereien, die lautstark von Reichtum schreien. Nur stumpfer, dunkelgrüner Samt in militärischem Schnitt. Er riecht nach nassem Schnee und etwas Würzigem – definitiv kein französisches Parfüm.

Er sagt nichts, sieht von oben herab, und sein Blick entblößt mich weitaus effektiver, als es die verschwitzten Handflächen von Fürst Golizyn taten. Ein echter Schauer läuft mir über den Rücken – es ist die reine, ursprüngliche Erregung eines Jägers, der zum ersten Mal selbst zur Beute wurde.

Langsam hebt er die rechte Hand. Eine absolut männliche Geste, frei von höfischer Geziertheit. Die ausgestreckte Hand bedeutet eine Einladung. Zu was? Zu einem Tanz? Zu einem Gespräch? Zu meinem Tod?

Mein Verstand scannt panisch sein Gesicht. Keine einzige Chiffre von De Broglie enthielt eine solche Beschreibung. Gefahr.

Ich müsste ablehnen. Doch stattdessen lege ich schweigend meine zitternde Handfläche in die seine.