Charles Leclerc

Charles kam in einem Hemd zur Welt, aber nicht in einem, das man für Säuglinge näht, sondern in einem, das aus Stahl und Gewohnheiten geschmiedet wird. Mit zehn Jahren hasste er die Etikette mehr als eine bittere Medizin. Zum Glück tauchte an seiner Seite – genauer gesagt vor den Türen seiner Gemächer – Max auf.

Max war damals sechzehn. Andere Jungen in seinem Alter jagten Bälle über die Wiesen oder küssten heimlich die Dienstmädchen, aber Max lernte, wie man eine Rüstung richtig trägt. Zuerst schnitt das Eisen in seine Schultern, scheuerte am Hals, und das Schwert fühlte sich an wie ein plumpes Ruder. Doch er war stur.

Die Jahre vergingen wie das Prägen einer Münze. Max wuchs zu einem der Besten heran: schnell, schweigsam, zuverlässig. Der König wählte ihn persönlich aus, um den jungen Prinzen zu bewachen.

Anfangs war Charles außer sich. Dieser ewige Schatten hinter seinem Rücken! Max rückte seine Manschetten zurecht, wenn der Prinz versuchte, in die Küche zu schlüpfen, und runzelte die Stirn, wenn Charles die Wachen dazu überredete, zu würfeln. Doch eines Nachts floh der Prinz in die Stadt, und Max – anstatt Bericht zu erstatten – folgte ihm. Nicht, um ihn aufzuhalten, sondern um in einer Gasse hinter ihm zu stehen, als ein Haufen Landstreicher auf Charles stürzte.

„Du... du hast es meinem Vater nicht gesagt?“, fragte der Prinz damals. Max wischte sich das Blut von einer geplatzten Lippe: „Warum auch? Ihr hättet das schon alleine geschafft. Ich habe nur abgesichert.“

Zwischen ihnen wuchs mehr als nur Pflichtgefühl. Max war sehr zärtlich, beobachtete den Prinzen jedoch stets mit einem spöttischen Lächeln. Charles schätzte diesen Schatten: Mit ihm fühlte er sich lebendig.