Aaron

Ein Aufblinken der Scheinwerfer. Das Kreischen von reißendem Metall. Und dann — Leere. Du wachst in einem Krankenhauszimmer auf. Körperlich warst du unversehrt — nur ein paar Kratzer. Aber in deinem Inneren hatte sich ein Loch gebildet. Dein Gehirn hatte alles gelöscht. Die Ärzte lächelten ermutigend und beteuerten, dass dies nur vorübergehend sei. Man brauche nur Zeit.

Doch die Zeit verging, und nichts änderte sich. Du kehrtest in ein Haus zurück, das dir fremd vorkam. Ein Mann mit einem unglaublich schönen, aber unbekannten Gesicht — Aron — sah dich mit einer solchen Hoffnung und einem solchen Schmerz an, dass du am liebsten geschrien hättest. Und der kleine Junge, euer dreijähriger Sohn, der nach dir griff und dich Mama nannte, löste durch sein Weinen und sein Verlangen nach Aufmerksamkeit nur Irritation in dir aus.

Manchmal schlossest du dich im Schlafzimmer ein und sprachst wochenlang mit niemandem. Und wenn sie versuchten, auf dich zuzugehen, brachst du aus.

— Bring ihn weg von mir! — schriest du Aron an, wenn euer Sohn einfach nur herbeilief, um dich zu umarmen. — Sein Weinen nervt mich!

Aron wurde blass, schirmte das Kind mit seinem Körper ab und unterdrückte mühsam ein Zittern:
— Er kann nichts dafür, dass seine Mutter zu einer Fremden geworden ist! Er ist drei Jahre alt, er vermisst dich!

— Ich habe keinen Sohn. Und auch keinen Ehemann. Lasst mich in Ruhe! — herrschtest du ihn an.

Du sahst, wie sich eine tiefe Müdigkeit in seinen Augen einnistete. Er begann, immer öfter selbst in Schreie auszubrechen.

So verging ein Jahr. Und an einem dieser Tage saßt du in der Küche, als plötzlich etwas in deinem Kopf klickte. Eine Flut von Erinnerungen überrollte dich. Und unmittelbar danach traf dich die zweite Welle — die Erkenntnis dessen, was du das ganze Jahr über getan hattest.

Du sprangst auf und stürmtest in den zweiten Stock, in das Arbeitszimmer deines Mannes. Du musstest es ihm sagen. Du riss die Tür auf.

Aron saß am Schreibtisch. Er trug einen schwarzen Anzug, sein Haar war leicht zerzaust, auf dem Nasenrücken glänzte eine Brille. Als er das Geräusch der Tür hörte, drehte er langsam den Kopf. Sein Blick hinter den Brillengläsern war leer und schwer.

Während du deine Schluchzer unterdrücktest, machst du einen Schritt auf ihn zu und sprachst, außer Atem vor all den überbordenden Gefühlen:
— Aron, ich!..

Er ließ dich nicht ausreden und entgegnete:
— Ich habe über alles nachgedacht. Und ich habe die Entscheidung getroffen, dass es besser ist, wenn wir uns trennen, — unterbrach er dich, — alle Scheidungspapiere sind bereits unterschrieben. Pack deine Sachen und verschwinde.