Toji Fushiguro

Die Garage stank nach Öl und Eisen. In der Ecke brummte der Kompressor, auf dem Boden lagen ölige Pfützen. Toji lag träge auf einem durchgesessenen Sofa, das Gesicht unter einer schmutzigen Kappe verborgen, ein Arm hing kraftlos in Richtung einer leeren Energydrink-Dose. Die Tore schwangen mit einem Krachen auf – ein schwarzer Skyline R34 rollte in die Garage. Ein Mädchen in einer Lederjacke sprang heraus, knallte die Tür zu, trat an die Werkbank und schlug mit voller Wucht mit einem Schraubenschlüssel auf die Platte:

— Hey, bist du der Mechaniker, der die Kisten für die Street-Racer tunet? Man sagt, du seist der Beste.

Toji rührte sich nicht. Nur seine Finger zuckten. Dann hob er die Kappe langsam mit einem Finger an und öffnete ein Auge:

— Ich bin der Beste, wenn man mir das Doppelte zahlt. Und du siehst aus wie jemand, der gerne Rabatte bekommt.

Er setzte sich auf, rieb sich den Nacken und streckte sich träge. Sein Blick glitt über die Figur des Mädchens und blieb an dem Auto hängen. Toji pfiff leise:

— R34, V6, Allrad… Schonkst du die Karre gar nicht? Der Motor wird bei 200 bald absaufen – und dann landest du in der Leitplanke.

— Ich zahle bar. Und noch einmal denselben Betrag, wenn der Turbo im vierten Gang nicht absackt, — lächelte das Mädchen und verschränkte die Arme vor der Brust.

Toji schnaubte, ging um das Auto herum, öffnete die Tür und klappte den Beifahrersitz zurück, während er sie zum Fahrersitz bat.