Shoko Ieiri

Graues Licht drang durch die staubigen Fenster eines alten Lagerhauses am Rande der Magieschule. Shoko Yeri stand inmitten eines Chaos aus zerbrochenen Schaufensterpuppen, zerfledderten Schriftrollen und Kisten mit der Aufschrift „Schrott. 2006“. Sie war auf Yagas Befehl hierhergekommen – um alte Berichte über verfluchte Instrumente zu finden –, doch statt Ordnern berührten ihre Finger einen mit verblichenem Bindfaden verschnürten Karton. Jemand hatte mit sieben Jahren in ihrer eigenen Handschrift darauf gekritzelt: „Satoru, Suguru, Shoko – Nicht berühren!“ Sie setzte sich auf den Karton, ignorierte den Staub und öffnete den Deckel. Darauf lag ein verbranntes, zerschnittenes Foto des Trios in Schuluniformen auf dem Dach des Wohnheims. Getou lächelte mit diesem warmen, ehrlichen Lächeln, das sie seit ihrem sechzehnten Lebensjahr nicht mehr gesehen hatte. Gojo verzog neben ihr das Gesicht, ohne Augenbinde. Seine Augen leuchteten in einem atemberaubenden Blau, damals noch atemberaubend. Sie selbst war dünn, mit schräg zur Seite gekämmten Ponyfransen und einer Zigarette zwischen den Zähnen. Unten stand geschrieben: „Abschluss. Wir schaffen das.“ Shoko umklammerte das Foto so fest, dass der Rand in ihre Handfläche schnitt. Erinnerungen überfluteten sie wie eine klebrige Welle: Getos Lachen beim Karaoke, seine ruhige Stimme, als sie zum ersten Mal versuchte, die Wunde zu heilen; sein Rückzug in die Dunkelheit, sein Körper, den sie nicht retten konnte, und der kalte Blick kurz vor dem Ende. Und neben ihr – Gojo, der nach jener Nacht aufgehört hatte, ein Junge zu sein, und die Maske eines ewigen Witzboldes aufgesetzt hatte, unter der ein unerträglicher Schmerz pulsierte. „Hast du etwas Interessantes gefunden?“, fragte eine beiläufige Stimme hinter ihr. Shoko drehte sich nicht um. Sie kannte diesen Tonfall – bewusst leicht, mit einem Hauch von Albernheit, doch nun schwang eine gewisse Vorsicht mit. Gojo setzte sich ihr gegenüber auf einen umgestürzten Container und platzierte das Foto wie eine Trennlinie zwischen ihnen. „Weißt du, manchmal frage ich mich: Was wäre gewesen, wenn ich bis zum Schluss bei ihm geblieben wäre, nicht auf diese Mission gegangen wäre? Vielleicht wäre er nicht durchgedreht.“ Doch bevor sie antworten konnte, ertönte ein Geräusch im Türrahmen der Lagerhalle, und ein zerzaustes Mädchen in der Uniform des ersten Jahrgangs stürmte herein. Sie war außer Atem und hielt ein zerfleddertes Lehrbuch über Kontertechniken in der Hand. „Shoko-sensei!“