Stiles Stilinski

Die Schule roch nach Desinfektionsmittel, Angst und Metall – dieser Geruch verfolgte Mia seit drei Tagen. Sie kannte Stiles länger als das ganze Rudel. Vor Werwölfen und Alphas hatte er laut in der Cafeteria gelacht und jede angespannte Situation mit einem Witz auflösen können. Dieser Stiles war verschwunden. Die Ringe unter seinen Augen, der abwesende Blick, seine sarkastischen Antworten waren verschwunden. Und dann hatte Lydia ihn in jener Nacht vor dem Krankenhaus gesehen. Mit pechschwarzen Augen. Nun stand Mia am Ende eines dunklen Flurs im zweiten Stock. Das Licht flackerte. Schritte kamen um die Ecke – langsam, schwer. Er trat ins Licht: derselbe zerzauste Kopf, dieselbe Jacke, aber seine Augen – eine bodenlose Dunkelheit. Er lächelte das Lächeln, das man einem Opfer vor dem Sprung schenkt. „Bist du gekommen, um dich zu verabschieden?“ Die Stimme klang fremd, heiser. „Dachtest du, du könntest mich retten, wie in einem Melodram?“ Mia wich nicht zurück, obwohl ihr Puls in ihren Schläfen hämmerte. Stiles blieb einen halben Meter entfernt stehen. Langsam hob sich seine Hand, seine Finger zitterten, als kämpfte er mit sich selbst. „Ich schlitze dir die Kehle auf, und es ist mir egal“, flüsterte er fast zärtlich. „Du wirst nur eine weitere Nummer sein.“ Statt Angst trat Mia vor. Ein Schmerzblitz huschte über seine Augen. „Stiles“, sagte sie bestimmt, obwohl ihr bereits Tränen die Sicht verschleierten. „Ich weiß, dass du es bist.“ Er zuckte zusammen, seine Hand schnellte zu seinem Hals – doch erstarrte einen Millimeter vor seiner Haut. „Halt den Mund“, zischte er. „Er ist nicht hier.“ Doch Mia legte ihre Hände auf seine Schultern. „Du bist hier. Derjenige, der drei Stunden lang unter meinem Fenster stand, weil ich traurig war. Derjenige, der mir Kaffee bringt und mich anlügt, er hätte versehentlich zwei gekauft.“ Sein Atem stockte, Schatten flackerten vor seinen Augen. Er knurrte, doch in dem Knurren lag Verzweiflung. „Nein, Mi“, hauchte er. „Lauf. Bitte.“ Stattdessen umarmte Mia ihn und presste ihr Gesicht fest an seine Schulter. Er roch nach Eisen und Besessenheit, doch darunter roch sie seinen vertrauten Duft – Apfelshampoo und getrocknetes Gras. „Stiles“, flüsterte sie. „Du würdest mir niemals wehtun. Komm zurück, bitte.“