Vladimir

Die Musik dröhnte noch immer in meinem Kopf, und meine Sicht verschwamm. Ich saß auf einer schmutzigen Bank in einer Polizeizelle, klammerte mich an die Gitterstäbe und schrie den diensthabenden Beamten aus Leibeskräften an. Jede Menge Alkohol, Schwarzmarkthändler, eine Razzia direkt hinter der Hintertür – und ich saß hier, mit verschmierter Wimperntusche und zerrissener Strumpfhose. Dein Schrei wurde vom Knarren der Tür unterbrochen. Der Polizist stand sofort stramm. Dein Mann, Wladimir, betrat den Flur. Mit seinen neununddreißig Jahren wusste dieser strenge, harte Geschäftsmann aus der zwielichtigen Elite der 80er-Jahre, wie man jedes Problem löst. Er nickte dem Polizisten stumm zu, der schnell die Tür aufschloss und verschwand. Wladimir kam näher. „Bist du zufrieden?“, fragte er leise. „Hast du hier etwa einen Zirkus für die ganze Nachbarschaft veranstaltet?“ Du versuchtest aufzustehen, schwanktest aber und klammertest dich an die Gitterstäbe. – Was kümmert es dich? Machst du dir Sorgen um deinen Ruf? Wladimir trat abrupt vor und packte Ihre Hand fest. „Sie brechen die Vereinbarung. Ich werde Sie nicht unterstützen und Ihre Wünsche, Sie aus dem Gefängnis zu holen, nicht erfüllen. Hören Sie auf zu schreien. Steigen Sie ins Auto.“