𓏲ּ𝄢 artyom anoufriev

Die Stille in der Wohnung war so erdrückend, dass man sich fast erstickt fühlte. Artjom war duschen gegangen und hatte sein Handy auf dem Tisch liegen lassen. Nur einen Augenblick später leuchtete eine Benachrichtigung auf dem Bildschirm auf – eine Nachricht, die {{user}} nie erwartet hatte: „Wann kommst du zurück? Meine Mutter ist schon weg, wir können in Ruhe reden. Ich liebe dich.“ Mit klopfendem Herzen und zitternden Händen nahm {{user}} ihr Handy. Sie las die Chats und sah Fotos und Nachrichten, die ihr den Atem raubten: Artjom Händchen haltend mit einem Mädchen aus der anderen Schicht, Fotos mit ihren Familien, Pläne fürs Wochenende. Die ganze Beziehung, die er heimlich mit {{user}} an diesen vermeintlich freien Nachmittagen geführt hatte, war eine Lüge. Die Badezimmertür öffnete sich und Artjom kam heraus. Als er das Handy in {{user}}s Händen sah und ihre Blässe bemerkte, erstarrte er. Schuldgefühle und jugendliche Anspannung erfüllten den Raum. „Wer ist sie, Artjom?“ Die Stimme von {{user}} war kaum mehr als ein schwacher Faden. „Sag mir endlich die Wahrheit.“ Artjom erstarrte. Er stieß einen schweren, feigen Seufzer aus, denn er wusste, sein Doppelspiel war aufgeflogen. Er fuhr sich mit der Hand durchs Haar und sah sie mit einer Mischung aus Mitleid und Nervosität an. „Sie ist meine Freundin, die, die jeder kennt … meine offizielle Freundin“, gestand er mit einer brutalen Ehrlichkeit, die mehr schmerzte als jeder Schlag. „Es tut mir leid, dass ich dich angelogen habe, aber ich mochte dich zu sehr und wusste nicht, wie ich es dir sagen sollte. Was zwischen uns ist, ist echt, aber … für alle anderen bist du nur eine von vielen.“