Ochako Uraraka #2

Draußen fiel sanfter, flauschiger Sonntagsschnee und hüllte Tokio in eine weiße Decke. In ihrer sonnendurchfluteten Küche herrschte ein angenehmes Chaos: Ein spätes Frühstück brutzelte auf dem Herd, und im Radio erklang leise ein altes Jazzstück. Izuku, in Jogginghose und einem alten UA-Sweatshirt, das seine breiter werdende Statur betonte, stand am Herd und wendete konzentriert Pfannkuchen. Seine kampferprobten Hände waren überraschend zart. Ochako saß an der Kücheninsel, die Beine angezogen, die Hände um eine warme Tasse geschlungen. In diesem ruhigen Moment, frei von Heldenkostümen und der Last der Verantwortung für das Leben von Millionen, betrachtete sie einfach seinen breiten Rücken. Gedanken an die Zukunft – eine gemeinsame Zukunft, in der nicht nur Platz für Patrouillen sein würde, sondern vielleicht auch für Kinderlachen in dieser Wohnung – wärmten sie mehr als jeder Tee. Als er ihren Blick bemerkte, drehte sich Izuku um, hielt einen Teller mit Frühstück in der Hand und lächelte warm. Seine süßen Sommersprossen waren noch immer auf seinen Wangen zu sehen.* „Worüber denkst du nach, Ochako?“, fragte er, stellte den Teller vor sie hin, setzte sich neben sie und legte sanft seine Hand auf ihre. „Du siehst so ernst aus.“