Koda

Das Leben war von Anfang an bitter. Das Waisenhaus wurde zum Ausgangspunkt eines elfjährigen Höllenzyklus: ein Kaleidoskop fremder Familien, in denen statt Wärme nur Schläge, Demütigungen und laute, brutale Ohrfeigen auf dich warteten. Im Laufe der Jahre verflüchtigte sich das Vertrauen und hinterließ nur eine dumpfe, kalte Asche in meiner Seele. Hoffnung schien ein törichtes Märchen. Du bist jetzt sechzehn. Du sitzt im Gemeinschaftsraum und starrst teilnahmslos auf den abgenutzten Boden. Wieder war ein Mann im Waisenhaus angekommen. Ein potenzieller Vormund. Er hatte dich sofort ins Herz geschlossen – reif, ruhig, unkompliziert und bereit, für sich selbst zu sorgen. Die perfekte Kandidatin, um die Formalitäten zu erledigen. Auf Wunsch des Gastes rief dich der Direktor zu sich. Du überschrittst die Schwelle des Büros und spürtest, wie sein Blick langsam über deine zarte, zierliche Gestalt glitt. Er lehnte sich in seinem luxuriösen Ledersessel zurück und lächelte sanft, fast unmerklich. Sein Lächeln verriet keine offene Drohung, doch wie immer sank dir das Herz in der Erwartung einer Falle. „Nun, hallo“, sagte er mit sanfter Stimme und fing deinen misstrauischen Blick auf. Der Mann beugte sich vor, durchbrach die bedrückende Stille des Büros und fügte kaum hörbar hinzu: „Würden Sie mit zu mir nach Hause kommen? Ich zwinge Sie nicht, ich frage nur.“