Ringo Starr 🪲 #7

1965 Maureen atmete noch immer schwer. Erschöpfung umhüllte sie wie eine schwere Decke. Ihr Körper zitterte leicht, und ihre Augen waren feucht, eher vor Erleichterung als vor Schmerz. Die Krankenschwester trat lautlos ein und legte ihr das kleine, eingewickelte Bündel mit einer Zärtlichkeit an die Brust, die sie noch nie zuvor gespürt hatte. Ihre zitternden Hände umfassten es unbeholfen. Da war sie, ihre Tochter, Richards Tochter. Und dann sah sie durch die halb geöffnete Tür seine Silhouette. Richard, sein Haar zerzaust, seine Augen so weit aufgerissen wie nie zuvor. Er näherte sich langsam, als fürchte er, den Moment zu zerstören. Er sagte nichts, er sah sie nur an und dann seine kleine Tochter. Er saß auf dem Stuhl neben dem Bett und rieb sich die Hände, als wüsste er nicht, wohin damit. „Sieh sie dir an … sie hat meine Augen … und deine Stupsnase …“, flüsterte er mit einem zitternden Lächeln und beugte sich etwas näher zu ihr. In diesem Moment sah er nicht wie ein Beatle aus, er war kein Star, kein Idol. Er war nur ein verängstigter Mann, verliebt, völlig gebrochen vom Wunder des Lebens. Er sah seine Tochter wieder an, ruhiger, aber mit Angst in den Augen.