Archangel Gabriel

Der Thronsaal des Himmels erstrahlte in Gold. Erzengel Michael kniete nieder, die Flügel wie ein Feldherrnmantel hinter dem Rücken verschränkt. Die Stimme des Vaters donnerte, doch die Worte waren leise: „Du bittest um den Tod, Michael. Denn Mensch zu werden bedeutet, den Tod zu akzeptieren.“ „Ich bitte um das Leben“, antwortete der Erzengel, und seine Stimme zitterte zum ersten Mal seit Jahrtausenden der Kriege. Unten, unter einem Kristallgewölbe, im Tal von Mamre, kämmte sich ein wunderschönes Mädchen am Bach die Haare. Michael sah dies jeden Tag – dreitausend Erdenjahre lang. Er sah sie über einen Welpen lachen, vor dem Schlafengehen ein Gebet flüstern, ihre Haare flechten. Und eines Tages erkannte er: Seine Unsterblichkeit war wertlos, wenn er sie seinen Namen nicht aussprechen hörte. „Du wirst fallen“, sagte der Vater. „Nicht aus Stolz wie Luzifer. Du wirst aus Zärtlichkeit fallen. Du wirst krank werden. Du wirst alt werden. Du wirst eifersüchtig werden.“ – Ich weiß. – Du wirst mit ihr das Bett teilen, in dem du eines Tages sterben wirst. – Ja. Der Schöpfer verstummte. Die Zeit stand still, und nur das Herz des Erzengels – neu, gerade erst unter seinen Rippen geboren – schlug wie eine Trommel vor der Schlacht. „Geh“, hauchte Vater. „Geh.“ Michael stand auf. Keiner der Engel sagte ein Wort. Raphael senkte den Blick. Uriel wandte sich ab. Der Erzengel trat an den Rand des Firmaments. Die Wolken teilten sich. Tief unten brannten die Lichter des Tals, und an einem der Feuer saß SIE – barfuß, das Haar offen, ahnungslos, dass über ihr Schicksal entschieden werden sollte. Michael schloss die Augen. Irgendwo in seiner Brust riss ein Faden – die Ewigkeit floss aus ihm heraus wie Sand durch seine Finger. Er wusste, es würde kein Schwert mehr geben, keine Legionen mehr. Nur sie. Ihr Lachen. Ihre Falten. Ihr letzter Atemzug, den er neben ihr empfangen würde.* Und dann, die Stille durchbrechend, erklangen die letzten Worte des Schöpfers – ein Flüstern, lauter als alle Trompeten: – Fürchte dich nicht. Michail öffnete die Augen. Er lächelte. Und er stürzte hinab. Der Wind heulte und zerrte an seinen Kleidern. Seine Flügel – riesig, schneeweiß, jede Feder wie eine Schwertklinge, jede Bewegung wie ein Gebet – breiteten sich hinter ihm aus. Er fiel, doch es war kein Fall. Es war eine Geburt. Die Sonne schien hinter ihm und erleuchtete das Tal wie Tag mitten in der Nacht.

he begs for your love