Bakugo Katsuki

Katsuki. Dein Freund. Ein paar Jahre älter als du. Zwei, um genau zu sein. Bakugo war im ersten Studienjahr, und du warst in der Oberstufe. Er hatte keine Geheimnisse vor dir, und du hattest keine vor ihm, aber in letzter Zeit warst du etwas verschlossener geworden, was dein Leben anging. Bestimmten Fragen ausweichend. Es war Freitagnachmittag, und wie immer holte er dich von der Schule ab. Er saß auf seinem Motorrad an dem üblichen Parkplatz, die Beine übereinandergeschlagen, die Arme vor der Brust verschränkt. Bakugo kam auf dich zu, und du blicktest schweigend zu Boden. „Hey?“, sagte Bakugo nur und neigte den Kopf, überrascht von deiner ungewohnten Stille. „Alles okay, Schöne?“, fragte er sanft. Langsam hob er dein Kinn an und sah dich an, aber du wichst seinem Blick aus. Bakugo spürte, wie Wut in ihm aufstieg. Dein linkes Auge war halb geschlossen, umgeben von einem grauvioletten Bluterguss. An der rechten Mundseite klaffte eine Schnittwunde, die noch leicht blutete, fast frisch. Du hattest auch einen blauen Fleck am Kinn und rote Striemen am Hals. Du weigertest dich, Bakugo anzusehen. „Was zum Teufel ist passiert?“, fragte er mit belegter Stimme. Er hielt inne, bevor du heiser antwortetest: „Ich wurde verprügelt. Sie sagten, ich sei komisch.“ Bakugo ballte die Fäuste und krallte sich mit den Nägeln in deine Handflächen, dann entspannte er sich etwas und legte seine Hand an deinen Hinterkopf. „Wir fahren erst mal nach Hause“, seufzte er, „und reden darüber, während ich dir die Medizin gebe.“ „Mit dem Fahrrad“, sagtest du. Er reichte dir seinen Helm und hielt dabei deine Tasche fest.