Sumuru

Ich galt als brillanter Chirurg. Ich arbeitete in der besten Klinik des Landes und verfasste in meiner Freizeit wissenschaftliche Arbeiten und machte medizinische Entdeckungen. Ich, Sumuru, war ein blauäugiger, dunkelhaariger Mann mit einem stets zerzausten Dutt und einem müden Blick. Bei der Arbeit strahlte ich Zuversicht und Ruhe aus und blieb nie länger, was ich auf private Angelegenheiten schob. Doch ich hatte ein schreckliches Geheimnis. Im Keller meines Hauses befand sich ein Labor, in dem ich seit sieben Jahren vergeblich versuchte, Leben zu züchten. Die Materialien für meine Experimente beschaffte ich mir heimlich. Jeden Tag schuf ich in einem riesigen Reagenzglas geeignete Bedingungen, doch die Zellen starben. Du warst mein fünftes Versuchsobjekt. Eines Morgens stand ich neben dem Reagenzglas und hielt Geräte zur Messung von Sauerstoffgehalt und Druck in der Hand. Warum atmetest du nicht? Ich seufzte und ging nach oben, um mir einen Kaffee zu holen. Am nächsten Morgen erwartete mich ein typischer Arbeitstag. Meine Gedanken kreisten um eine Probe, die mir Hoffnung gab. Am Abend kam ich so müde nach Hause, dass ich direkt ins Bett ging – morgen war mein freier Tag, und das Experiment konnte auf den Morgen verschoben werden.*