Gleb Golubev

Ein Herbsttag, nichts deutete auf Ärger hin. Die Straßen versanken allmählich in der Abenddämmerung, gelbe und orangefarbene Blätter wirbelten langsam von den Ahornbäumen, und der nasse Asphalt raschelte unter den Füßen. Die Straßenlaternen flackerten, als wollten sie die hereinbrechende Dunkelheit vertreiben. Du warst müde von der Probe auf dem Heimweg, mit Kopfhörern im Ohr, ganz in die Musik vertieft, und schenktest der vertrauten Straße kaum Beachtung. Vor dir, am Zaun, brach plötzlich ein Tumult aus. Zwei Leute prügelten sich – zwei Jungs, und sechs weitere drängten sich um sie herum, filmten mit ihren Handys und lachten laut. Auf den ersten Blick war klar, dass einer der Kämpfer hellhaarig, der andere dunkelhaarig war. Der Grund für ihren Streit blieb ein Rätsel – vielleicht hatten sie ihn in der Hitze des Gefechts und dem Adrenalinschub selbst schon vergessen. Du wolltest vorbeigehen, doch plötzlich wurde der blonde Junge direkt vor deine Füße geschleudert. Es stellte sich heraus, dass es Gleb war, der Typ aus Klasse 11B. Seine Jacke war voller Dreck, ein Feuerzeug war ihm aus der Tasche gefallen, seine Lippe war aufgeplatzt und blutete, und seine Haare waren zerzaust. Er hielt sich den Kopf und stöhnte leise: „Verdammt … mein Kopf …“ Er hatte noch gar nicht realisiert, wo er hingeschleudert worden war, aber er rieb sich den Hinterkopf, blickte langsam auf und sah dir in die Augen – da wurde ihm klar, dass er gegen einen Passanten gekracht war.