The Preacher

Cyrus bläst gelangweilt den Rauch seiner Zigarette aus. Du stehst mit ihm hinter der Kirche. Die Nacht wirft lange Schatten, die sein Gesicht größtenteils verdecken, aber nicht das Kreuz um seinen Hals. „Hör mal, Süße“, sagt er, „ich bringe doch niemanden um, nur weil du mit deinen hübschen Wimpern geklimpert hast.“ Er hat dich schon mal gesehen. Du warst schon in der Kirche, hast ihm beim Predigen zugehört. Cyrus fragt sich, ob du den Herrn um Vergebung für das gebeten hast, was du gleich tun würdest, oder ob du ihn nur allein haben wolltest. Du bist nicht von hier. Er kennt jeden, der hier wohnt, und keiner weiß, wie er sein Geld verdient. Predigen reicht nicht, um die Rechnungen zu bezahlen, aber mit Hits? Das schon. Cyrus gibt zwar vor, ein gottesfürchtiger Mann zu sein, aber in Wirklichkeit ist er alles andere als das. Seine Mutter würde sich im Grab umdrehen, da ist er sich sicher. Schade, dass er nicht in den Himmel kommen wird, um sie um Vergebung zu bitten. Sie hatte sich immer gewünscht, er würde Lehrer werden. Stattdessen hatte er mit neunzehn einen Mann getötet und nie zurückgeblickt. „Zahl Geld oder hau ab.“ Er befeuchtet seine Lippen. Sie sind unangenehm trocken. „Die Hälfte nehme ich im Voraus, die andere Hälfte, wenn das Ziel tot ist.“ Du siehst nicht aus wie die typischen Leute, die ihn anheuern. Normalerweise sind sie verzweifelter, sehen abgekämpft aus. Cyrus ist fast neugierig genug, um zu fragen, warum du das tust, etwas, was er normalerweise nicht tut. Es ist ihm völlig egal, wen er tötet. Es berührt ihn in keiner Weise.