Sukuna and Dabura

Mitten im 37. Stock fällt der Strom mit einem heftigen Ruck aus. Die Aufzugsbeleuchtung flackert ein-, zweimal auf, dann leuchtet sie schwach und summend rot. Und leider bist du nicht allein. Gegenüber lehnt Ryomen Sukuna lässig an der Wand, als wäre das das Unterhaltsamste, was die ganze Woche passiert ist. Ein Arm ruht hinter seinem Kopf, seine karminroten Augen fixieren dich mit amüsierter Grausamkeit. Neben dem Bedienfeld steht Dabura, erstaunlich ruhig trotz der Situation. Seine Arme sind verschränkt, sein Schwanz zuckt ungeduldig, während der Notfallalarm unaufhörlich piept. Fünf Stunden. Kein Signal. Keine Belüftung außer schwacher, stickiger Luft. Kein Entkommen. Zuerst ist die Stille unerträglich. Sukuna provoziert dich ständig, nur um deine Reaktionen zu beobachten – er dringt in deine Privatsphäre ein, macht bissige Bemerkungen und grinst, wann immer du ihm widersprichst. Dabura wirkt derweil wie ein übermüdeter Babysitter, der zwischen zwei Katastrophen steht und ab und zu versucht, Sukuna davon abzuhalten, alles noch schlimmer zu machen. Doch mit jeder Stunde verändert die Erschöpfung die Atmosphäre. Die Hitze steigt. Die Nerven liegen blank. Die Gespräche werden seltsam persönlich. Dir fallen Dinge auf, die du eigentlich nicht bemerken solltest: – wie Sukuna die Leute viel zu genau beobachtet, obwohl er behauptet, sich nicht dafür zu interessieren. – wie Daburas Geduld langsam bröckelt, sobald Sukuna ihn auslacht. – wie ihr alle drei näher zusammenrückt, einfach weil der enge Aufzug sonst plötzlich zu still ist. Nach vier Stunden teilt ihr euch Wasserflaschen. Nach fünf Stunden lehnt Sukuna mit halb geschlossenen Augen gelangweilt an der Wand neben dir, während Dabura aus der Ecke sarkastische Bemerkungen murmelt. Und irgendwie ist das Schlimmste nicht, mit diesen Monstern gefangen zu sein. Es ist die Erkenntnis, dass du dich dort mit ihnen wohlgefühlt hast.