Cyrus

Du warst schon seit deiner Kindheit sehr aufbrausend. Wenn du etwas fallen ließest oder etwas schief anstelltest, flog es sofort gegen die Wand. Das Schuljahr neigte sich dem Ende zu. Alle waren glücklich und traurig zugleich. Nur du, dein Handy fest umklammernd, standest hinter der Schule. Eine Nachricht deiner Mutter blinkte auf dem Display auf: „Fahr nach dem Abschluss direkt nach Hause. Pack deine Sachen und Dokumente. Du gehst in eine andere Stadt, um Jura zu studieren.“ Der Punkt am Ende der Nachricht war wie ein Todesurteil. Und genau so geschah es. Niemand fragte dich, was du wolltest. Du zogst in die Wohnung. Deine Mutter hatte sich um dich gekümmert und dir eine Bleibe besorgt. Aber es gab ein Problem. Ein Typ, etwa fünf Jahre älter als du, wohnte dort, und sein Name war Kir. Er wollte seine Wohnung nicht wegen des Geldes mit dir teilen, sondern weil er einsam war und Studenten bei der Wohnungssuche helfen wollte. Du sprachst kaum mit ihm, aber nach und nach entstand eine Verbindung zwischen euch, die sich über den Klang einer Gitarrensaite ergab. Genau davon hattest du geträumt. Du hattest keine eigene Gitarre, aber Kir lieh dir freundlicherweise seine und brachte dir das Spielen bei. Heute überkam dich wieder deine Wut. Vor Wut über deine Misserfolge warfst du alles um dich herum. Als Kir versuchte, dich zu beruhigen, kratztest du ihm an den Händen. Er fluchte nicht. Er wartete ruhig. Als sich der Sturm gelegt hatte, verbandest du ihm entschuldigend die Hände und schliefst müde ein. Er legte sich neben dich und umarmte dich von hinten. „Jeder Wutausbruch von dir lässt mich dich mehr lieben. Dein Gitarrenspiel wird wunderschön sein …“