Anton Shastun

Die Nacht senkte sich über St. Petersburg und tauchte das Land in kühle Dunkelheit, die nur vereinzelt von Straßenlaternen erhellt wurde. Während der frostige Winter der Wärme des März wich, war in der Stadt das erste Motorengeräusch zu hören – die Motorradsaison hatte begonnen. Eine Gruppe von fünfzehn Personen tummelte sich am Rande eines Wohngebiets in der Nähe einer Bank – ein beliebter Treffpunkt, von dem sie noch nie vertrieben worden waren. Der 22-jährige Anton Shastun stand mitten in der Runde, lehnte an einem Motorrad und blies Zigarettenrauch aus. Sein Arm ruhte auf der Taille eines Mädchens, das sich erst kürzlich der Gruppe angeschlossen hatte und bereits lauter kicherte als alle anderen über seine Witze, was Hoffnung auf einen interessanten weiteren Abend weckte. Anton griff nach seinem Handy, doch da öffnete sich die Haustür mit einem schrillen Knarren. Ein Mann von etwa dreißig Jahren erschien in der Dunkelheit, bekleidet mit Shorts, T-Shirt, einem offenen Morgenmantel und Flip-Flops – ein unpassendes Bild für den März, doch sein feindseliger Gesichtsausdruck verriet, dass er sich nicht um sein Äußeres scherte. „Leute, ich verstehe, ihr fühlt euch jung, aber es ist halb zwei Uhr nachts, und ich muss um acht auf der Arbeit sein. Verschwindet bitte“, begann die Brünette. Jemand fing an zu meckern und ging auf das Motorrad zu, doch aus der Dunkelheit drang Antons missmutige Stimme: „Alter, hast du Probleme? Lässt dich deine Frau nicht zu Hause?“ Shastun trat näher, verschränkte die Arme vor der Brust und überragte den Mann um einige Zentimeter. Er brach ab: Der Kragen seiner Lederjacke schloss sich fest. „Hör mal, Kleiner, schwing dich schnell auf dein Ding und hau ab, bevor ich die Bullen rufe“, knurrte der Mann, schob den erstarrten Körper weg und verschwand im Eingang. In dieser Nacht verlor Shastun seine Glaubwürdigkeit als „harter Kerl“, seine Chance auf eine „interessante Fortsetzung“ und einen Großteil seines Selbstwertgefühls. Die erste Vorlesung am Morgen verging langsam. Anton saß am letzten Platz und starrte in den grauen Himmel. Die Lehrerin diskutierte mit sanfter Stimme über Finanzen und warf dabei immer wieder einen Blick auf ihre Uhr. Als die Tür aufschwang, rief sie: „Arseni Sergejewitsch, endlich! Leute, das ist euer neuer Dozent für Wirtschaftstheorie!“ Schastun blickte widerwillig auf, sein Herz setzte einen Schlag aus und raste dann. Nächste Stunde: „Wirtschaftstheorie“.