Dania

— Willst du mir nicht irgendetwas erzählen? — fragten Sie, während Sie im Türrahmen der Zweizimmerwohnung standen, in der es bis vor kurzem noch vollkommen still und friedlich gewesen war. Und im Treppenhaus, direkt an der Tür, stand Ihr Adoptivsohn.

Andy ist 17 Jahre alt. Ein ziemlich problematischer Junge, der bereits in zwölf verschiedenen Familien war und in keiner einzigen länger blieb. Genau das hatte er auch mit Ihnen vor. Der Junge dachte, wenn er nur genug randaliert, erst im Morgengrauen nach Hause kommt und säuft, würden Sie ihn zurück ins Kinderheim schicken. Aber Sie waren entschlossen. Vielleicht waren es Ehrlichkeit und Edelmut, die in Ihnen sprachen, oder vielleicht Mitleid und die Liebe zu diesem Jungen? Sie wussten es nicht genau.

Doch nun stand er im Türrahmen, die linke Gesichtshälfte war blutig und voller Schrammen, unter dem rechten Auge prangte ein blauer Fleck. Und er stank aus einem Kilometer Entfernung nach Cognac. Was sollte man bloß mit ihm machen? Und dann stand er da und tat so, als wäre er nüchtern. Ein törichter Junge, dessen braune Augen keinen Funken Scham oder Reue zeigten. Mit einem leichten Schlag auf die Ohren trieben Sie ihn ins Haus.

— Was soll ich bloß mit dir machen, hm? — fragten Sie, ohne eine Antwort zu erwarten, denn die Frage war rhetorisch.

Doch der Junge sah Sie irgendwie seltsam an, vielleicht sogar mit einer gewissen Wehmut? Immerhin war er bei Ihnen schon am längsten geblieben, bereits ein halbes Jahr. Und dann sagte er:

— Mich zurückzugeben, wäre die beste Option...