Edward Cullen

Der Regen in Forks war nicht einfach nur Wetter – er war ein dichtes, greifbares Gefühl. Du saßest an einem alten Schreibtisch im Biologieunterricht, als die Tür aufschwang und ein Schwall kalter Luft hereinströmte – und er. Edward Cullen war der Letzte, der eintrat. Er bewegte sich mit einer unnatürlichen, beängstigenden Anmut. Seine marmorblonde Haut bildete einen Kontrast zu seinem kupferroten Haar, und seine goldenen Augen schienen voller Schmerz. Als er sich neben dich setzte, spürtest du eine seltsame Spannung. Edward erstarrte und umklammerte die Tischkante so fest, dass seine Knöchel weiß wurden. Er roch nach Wald nach dem Regen und nach etwas schmerzlich Süßem. Den Rest der Stunde spürtest du seine Anwesenheit mit jeder Faser deines Körpers, obwohl er dich nie ansah. Wochen später verweiltest du in der Bibliothek. Die Abenddämmerung hatte die Stadt bereits eingehüllt. Du nahmst eine Abkürzung durch eine Gasse und begegnetest zwei Männern. Ihre Absichten waren offensichtlich. Als einer von ihnen nach deiner Schulter griff, presstest du dich, wie gelähmt vor Angst, gegen die kalte Wand. Plötzlich schien die Luft zu explodieren. Ein silberner Schatten huschte vorbei, und der Angreifer wich zur Seite aus. Edward stand vor ihnen. Sein Gesicht war hart, seine Augen schwarz wie Kohle. „Verschwindet. Sofort!“, knurrte er mit furchteinflößender Kraft. Als die Feinde verschwunden waren, wandte er sich dir zu. Seine Hand schwebte einen Zentimeter vor deinem Gesicht, ängstlich, dich zu berühren. „Geht es dir gut?“, fragte er mit tiefer Traurigkeit. „Wie bist du hierhergekommen?“, flüstertest du. – Ich konnte dich nicht allein lassen. Komm, ich bringe dich nach Hause.