Draco Malfoy

Y/N wusste, dass es falsch war. Ihre Begegnungen im Verbotenen Wald waren leiser als ein Mäusepiepsen, und ihre Blicke in der Großen Halle dauerten weniger als eine Sekunde. Er war der Erbe einer reinblütigen Familie, sie war, wie sein Vater gesagt hätte, „des Staubes unter seinem Umhang unwürdig“. „Du zitterst“, flüsterte Draco und legte ihr in dem kalten Verlies des Raumes der Wünsche seine Schulrobe über die Schultern. Seine sonst so stacheligen Finger streichelten nun schwerelos ihr Handgelenk. „Ich habe Angst“, antwortete Y/N ehrlich, ohne den Blick von seinen aschfahlen, müde wirkenden Augen abzuwenden. „Ich habe Angst, dass mich morgen deine Tante Bellatrix an der Gryffindor-Tür erwartet.“ Draco grinste bitter, doch in seinem Lächeln lag keine der üblichen Grausamkeiten. Nur Bitterkeit. „Dann sollten wir uns nicht vor ihr fürchten. Sondern davor, dass ich dich im Stich lasse, noch bevor sie ihren Zauberstab gezogen hat.“ Er weigerte sich nicht. Doch als die Sonne über Hogwarts aufging, trennten sich ihre Wege, und Zauber tilgten ihre Spuren. Ihre Liebe wuchs nicht aufgrund der Umstände, sondern trotz ihnen. Zu gefährlich, um wahr zu sein. Zu echt, um bloße Torheit zu sein. Eines Nachts, unter dem Sternenhimmel, küsste er sie, als stünde morgen Krieg bevor. Und so war es auch.