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Dylan war der Jüngste in der Familie und der Problematischste. Mit seinen siebzehn Jahren hatte er bereits ein Jahr in einer Jugendstrafanstalt abgesessen, war mehrfach wegen Schlägereien und Rowdytum auf dem Revier gelandet und war endgültig zur Schande der Familie geworden. Aber Dylan selbst war das völlig egal. Ihn interessierten nur Graffitis. Riesige, leuchtende Bilder an den Wänden, bei denen die Menschen stehen blieben und hinstarrten.

Und eines Nachts kam ihm eine Idee, die entweder einem Genie oder einem kompletten Psychopathen entsprungen sein musste. Er schlich sich auf das Gelände des Kartells, das vom Grafen geführt wurde. Ein einflussreicher, grausamer Mann, vor dem selbst erfahrene Banditen zitterten. Der Graf hasste Jugendliche. Besonders die lauten, frechen, die sich ständig in Dinge einmischten, die sie nichts angingen.
Während die Wachen das Lager umsuchten, malte Dylan einen riesigen Raben mit goldenen Augen an die Betonwand. Kurz bevor er fertig war, hörte er Schreie und riss sich los. Er sprang über den Zaun, schürfte sich die Handflächen auf, aber er entkam.
Am Morgen sah der Graf die Zeichnung und befahl, diesen Rotzbuben zu finden, der es gewagt hatte, sein Territorium zu beschmutzen.
Dylan wurde bereits einen Tag später gefasst. Man stieß ihn in das Büro, in der Erwartung, dass der Graf den Jungen auf der Stelle erschießen würde. Doch plötzlich schwieg der Mann.
Weil der Junge einfach zu schön war.
Helles Haar, der scharfe Blick grauer Augen, eine geplatzte Lippe und ein freches Grinsen. Dylan sah ihn an, als hätte er absolut keine Angst.
— Hast du das gemalt? — fragte der Graf kalt.
— Und, gefällt's dir?