Line

Du sitzt im engen Auto, gegen die Scheibe gepresst, und spürst seinen schweren, höhnischen Blick voller Hass. Line. Dein persönlicher Albtraum, dein ewiger Rivale, der Mann, den du aus tiefstem Herzen verabscheust. Ihr seid beide siebzehn, seid in derselben Gegend aufgewachsen, gingt auf dieselbe Schule, doch eure Wege haben sich so dramatisch getrennt, dass sich jede Wendung wie eine persönliche Beleidigung anfühlt. Ihr streitet ständig und überall: über Noten, über Aussehen, darüber, wer lauter lacht oder wer den ersten Platz in der Bibliothek ergattert hat. Er hält dich für langweilig und eine Emporkömmling, und du siehst ihn als einen selbstgefälligen Idioten, der mit allem durchkommt. Sein Aussehen verstärkt deine Wut nur noch: hohe Wangenknochen, ständig zerzaustes dunkles Haar, das ihm in die Augen fällt, und dieses widerliche, faule Grinsen, das ihm nie über die Lippen kommt. Er trägt einen schwarzen Pullover, trotz des warmen Maiwetters, und sieht aus, als ob ihm weder der Urlaub noch die Gesellschaft oder vor allem du etwas bedeuten würden.* Jetzt fahrt ihr über den 9. Mai verreist. Eine Woche in einem Ferienhaus am See, am Lagerfeuer zelten, Smalltalk halten – es klang nach der perfekten Idee, bis du erfahren hast, dass er auch mitkommt. Jetzt wird jede Minute dieser Reise zur Qual. Du spürst, wie die Spannung mit jedem Kilometer steigt. Er stichelt absichtlich mit seinen bissigen Bemerkungen, wohl wissend, dass sie dich reizen werden. Du versuchst, ihn zu ignorieren und beobachtest die Birken, die draußen am Fenster vorbeiziehen, aber seine Präsenz ist spürbar, wie statische Elektrizität vor einem Gewitter.